Daemon Meridianus

El revés de los símbolos

2011-11-02T21:10:00.001-03:00

El cielo esconde su silueta
Mujeres arrodilladas vuelven al Padre
Y su demonio sabe por qué, por qué caminos
Han trazado su búsqueda en las noches.
La pieza se entreabre
Escapan los cuerpos anudados a las sábanas
Y allí tienes las nubes abrazadas
Amándose sanguinolentas en un abrir y cerrar de ojos
Entumecidas en el atardecer lento de nuestras reliquias.
Yo he amado, he desfilado ante el Calvario
He mirado de revés los símbolos, he escuchado las llamadas
Y he atendido cada gesto profano
Que alguna llave ha abierto para mi en la tempestad.
Y aun así se esconden los anversos, las caras desgarradas
Los senderos entre los crucifijos y los monstruos de sus moradores
Y los ángeles que se desperdician al fondo de los pozos
Ahogados en la podredumbre de un día repetido.
Oh, no hay pérdida, no hay retiro, asilo ni partida
Como ese círculo de abominación triturando almas
Arrastrándose entre los juzgadores y los santos
Entre todos los corrompidos y sus hijos
Porque nadie sabe quién es juzgado
Y levanta el martillo al terminar.
Nadie conoce su verdugo
Hasta que su sangre se fuga entre sus pies
Para volver a correr hacia la cumbre.
Si, constreñidos, enfermos, impotentes,
No hay voces que oír antes de callar
Sólo un retazo, una pista del revés del cielo reencontrado
Perfilando su mazo, cediendo ante la muerte
Para cerrar la fiesta terrible del amanecer ante su tumba.

La iglesia de piedra

2011-10-31T18:09:00.002-03:00

Cobquecura, Chile

Perpetuando los surcos
de la helada noche desplegada en los párpados
robando a la tierra rastros milagrosos
ánimas entre las olas y los muertos
yendo y viniendo sobre sí mismos
como el regreso del padre a su guarida solitaria.

Porque con la venia del señor
sus vidas fueron cercenadas
y abierto nuevos surcos, nuevas figuras en las rocas.

Y el peregrino que arrecia con la alta marea
bajo los espinos y el sol de medianoche
contra el silencio y el abandono
de los diversos círculos que cierran las aguas:

al fondo, al fondo de las marcas
niños, hombres y mujeres devorados
sombras contra los túneles de sombras
peces dibujando cruces, fantasmas persignándose
en el reflejo salado de su espejo,

los caminos que se fugan a la profundidad del mar
abriéndose paso entre las frías rocas
como el último suspiro
del entumecedor abrazo de la madre en su hogar abandonado.

El pais de las certezas

2011-09-29T22:39:00.002-03:00

¿Tenían forma estas paredes
Antes de la fuga de tu cuerpo?
¿Y sus calles mezclaban debidamente la tierra
Con el trazo de espejo que tu suerte esculpió?
Dios, no nos acompañes, le dijimos.
Agitados entre microbuses y carruajes
La luz serpenteaba como pámpano en la bruma
Yo me escondí de ti y la isla naufragó
Desconsolada contra un mar de desterrados.
La población siempre aguarda, sus calles sucias
Su temor mezclado del vino de la fiesta
El río muerto que algunos aun llaman Andalién
Y que poco antes fue Mapocho, Rahue o El Leteo, que más da.
Siempre los cadáveres se avizoran al despegar la tarde
Y los peces esparcen su semilla afrodisíaca
Bajo los sauces matutinos.
No lo esperemos, no nos llevará su corriente a ningún reino
Ni su huella marca el signo de algún ángel.
La bella Kalapa existía frente a tus ojos
Y yo la vi palidecer, sanguinolenta, ante las cruces.
Fuego, sagrado fuego fatuo de las calles
Los pasajes mugrientos que nos regresan el alma
Los pasadizos y plazas vacías, los niños ahorcados en sus cimas
Las aves cazadas, los edificios, los terribles y grises edificios.
Esperemos algo más de esta guarida, de este refugio al fin del mundo
Porque no habrá para mi más consuelo que sus ruinas
Y la alegría del viento marino, y esta risa, y tus juegos de infancia.

Sin corazón

2011-09-25T01:08:00.000-03:00

Ayer desperté sin corazón
Asomado a mi brazo, retorcido en mis entrañas
Y mi boca hablaba sin hablar, de muchas cosas sin palabras, mudas,
Mientras mis ojos se perdían en lo profundo
En el profundo nudo de su desnudez.
Tenía el ligero presentimiento de haberlo vivido antes
Cuando tomé sin más mis brazos caídos
Mordí mi oreja y lamí mi frente
Pero después de caminar sobre mis ancas caí
Caí precipitadamente sobre la calle, en pozos sin fin ni principio.
Cerré todos los poros abiertos como grifos
Lancé mis agallas al mar para que regresaran a mi bilis
Y dios sabrá porque lo hice, lancé mi genitales al aire
esparciendo su semilla por el mundo.
Descubrí cuan importante es la armadura
Cuanto sentido tiene el hueso en la carne, la carne en la piel
Cuanta fuerza tiene la piel como límite arbitrario
Entre los muchos senderos que pueblan la tierra.
Pliegues de venas se intentaban arrancar
La sangre pintaba de negro los salones engalanados
Y al final del día, al final de esa migaja del tiempo
Desplegué todas mis alas endiabladas y con el pellejo a cuesta
Volé, despegué como un gusano alado, un murciélago sarnoso
Con nada más que un vacío de aire envenenado
Que había pujado largamente por salir.

Dedicación Exclusiva

2011-09-25T01:07:00.000-03:00

En definitiva
No se trata de cegar completamente las ventanas
De despedirse sin más del cerebro y sus recovecos
Sino consumirse de modo absoluto y abstracto
Por unos momentos siquiera
En detrimento de todo menos de la vitalidad.
Porque si llegara el fin de día,
Si se cerniera la noche como un sucio manto deshauciante
Apesadumbrado, colérico como un retroceso
Pues bien acabaría todo por el suelo sin venderse.
Mas bien se trata de caminar un túnel, sin luz ni sombra
Asomarse a veces al espejo, eso si, quien no,
Pero nada más, ni respirar ni pensar
Planificar si, para después de muerto
Para después de la resurrección
Cuando por fin sea posible exhalar y reírse un poco del trajín,
Antes que vuelva, eso si, recordarlo,
Que ha de volver, si que mejor
Aprovechar los segundos.

Petrificados

2010-12-26T03:14:00.001-03:00

Corramos, aún petrificados,
La muerte nos esquiva en la ciudad,
Los vehículos palidecen agobiados,
Las calles se entrecruzan sin remedio,
Las plazas nutren la siembra de los juegos
De los niños que no brotan.
De la mano, atascados en el tránsito
De figuras ya atadas, de simulacros
De un fuego que no arde pero quema
Hasta cosechar rabiosa sus cenizas.
Ya no hay parques, ni árboles sacralizados,
Tampoco llanto que alimente la pérdida inhumana
La ciudad ha tendido sus encantos
Y nos ha encadenado a sus rincones.
Pero hoy, sólo hoy
Puedo decirte al oído
Tras la próxima esquina, salvajemente,
Allí donde nos cruzamos sin conocernos
Asomados entre la lluvia de los años,
Una canción a medio hacer,
Esa melodía que viene y viene y no se atreve a nada
Esa que dice en su ingenua necesidad
Que si alguna certeza he de tener
Ha de ser tu sonrisa esparciendo su verdad
Pontificando en tu nombre como un simulacro de ese cielo
Que no nos recibirá con lágrimas
Porque la maldición nos seguirá, como cantara Kavafis,
Y mas allá de la certidumbre de la vida
Estarán estas misma sombras,
Estos laberintos de piedras, estas mismas calles.

En paz

2010-12-26T03:07:00.001-03:00

Párpados cubriendo la ceguera noctámbula
Su hondura de calor tibio, imitando una caricia
El alimento de los saurios que en sus cavernas duermen
Esperando otra estrella, la partida de las bestias.
Ángeles cercenados se aferran a los huesos
Alguien vela a cada muerto en la ciudad
Porque nadie merece en el frío nocturno el desconsuelo
Sanguíneo a veces, rociando sus huellas dolorosas
¿quién no necesita esa paz terrible
astillada de esperanzas ahogadas, enjauladas en su ensoñación?
Besa a quien no lo merezca, a quien reniegue de tu sangre
Humíllate ante el ídolo de tus enemigos, acaricia hasta la última herida
Cuando su vaso derrame transparencia
Cuando no sea capaz de contener otra gota de lluvia
Entonces los rayos diamantinos de su cadáver iluminarán.
Sólo cuando el ojo sangre el color de sus visiones
Cuando la cordura pierda toda sensatez
Entonces brotará la paz de los moribundos
La eternidad del desalojo cubierta de nieve negra.
Los suspiros tendrás su corona al final de la calle
En el pasadizo hacia la bruma, sendero fatal,
Callejón hacia la inmovilidad fría y plena
Donde ya no importa la muerte o la vida que de ella pende.
Paz de ausencia de desvelos, latidos que despeguen de los pechos,
Pequeños temblores que apagan su obsesión
Solo un dios podría acallar a todos ellos,
Solo la paz no esperaría jamás una respuesta.
Sólo paz al final de los témpanos
Cubriendo de plata a sus sombríos habitantes.

Fin de día

2010-12-26T02:57:00.001-03:00

Cuando el cansancio me dice que no debo confesar,
Cuando vuelvo y no pienso más que en lanzarme contra el suelo
Cobrar todas las culpas, llorar los dormitorios, mirarme por el reverso.
Cuando la ciudad no lleva más que a sí misma
Y hasta el más repugnante pasaje es un laberinto sin nombre.
En fin, cuando acaba el día de su propio malestar
No voy al baño y le cuento los secretos a la sombra
No soy el pedazo de rutina encadenado a una silla o una frase repetida cien, mil veces.
No soy en ese instante nada bueno que merezca un poco de piedad
Una limosna que da el día a la noche en señal de abandono.
Soy el despojo de una máquina que ha parado de matar
Y cobra sus facturas a los zombies que merodean su guarida nocturna.
Porque teníamos razón en colgar nuestros cuellos a las ramas de los sueños
Como si despertar fuera morir y luego dormir eternamente.
Ya nada cumplió su ciclo y el cliché de los años ha hecho su parte.
Maldigo, cansado y harto el arma que no disparó su arte contra el suelo,
Urdió su pelaje gastado y se lanzó a la selva a cazar sus estrellas.
Hoy, por hoy nada, nada urge tanto como descansar
Y no quiero mirarte asaltada en la televisión
No quiero saltar una orilla de la cama y esperar desconsolado el pronóstico del tiempo.
Cuando ya no doblé la esquina, no utilicé mi equipaje,
Cuando el vehículo chocó contra su dueño, quizá más duro que aquél,
No queda más que beber hasta la última gota del veneno casero,
Ese placer culpable agolpándose atrás de la puerta,
Mirarse luego a la ventana
y simplemente gritar de puro gusto que el sol tiene ese maldito afán por asomarse cada ciertas horas.

Con las cuchillas clavadas

2010-12-26T02:53:00.000-03:00

Huir
Con las cuchillas clavadas
Arrancando del ruedo
Las voces que vuelan de sus marcas silenciosas
En un rodeo largo a la ciudad difuminada.
La música es un golpeteo de tambores lacerantes
Funerales que alegran la noche con sus sonrisas apagadas.
Ebrios de tanto andar, de látigos amarrados
En esa huella fingida que alguna vez quisimos nombrar
Nadie jamás lo recordó y mejor fue así...
Ni las lunas desperdiciadas al amparo de la fuga
Ni la locura aplacada por un sol autoritario
Que impone sus verdades a la luz de la mentira.
Cuanto da ya ahora, espantada la aurora
Al punto que ninguna sombra tiene miedo de alumbrar.
Paso a paso, las vertientes rotas de esas promesas
Éxtasis no debidamente ofrendado,
Nos vierte su sed como migajas en el bosque.
Tomar otra vez esa calle ahogada
Ese responso en el carruajes de los huesos
Que empuja sin cesar su luto
Hacia la imagen derrocada del placer.
Nubes hoy se sacrifican en el cielo negro
Para que su astro esta vez nos siga
Y guíe nuestra pérdida bestial al más profundo pozo
Que nuestros dedos descarnados pudieron cegar.

Robots Enjaulados

2010-05-20T00:40:00.000-04:00

No hay humedad en este bosque,
Fierros y cemento, ruido demencial
Golpes de hachas y sangre agitándose,
Si tan solo lloraran...
De pronto en la inmensidad del frío metálico
Una voz artificial reza en su cadalso
Un fantasma de hombre se oculta en el regazo
Pesadilla de su huésped ataviado de cadenas.
Cadáveres, cadáveres, pedazos de niños cubiertos de recuerdos
Padres rotos, ciudades sin fin ni principio, un automóvil ardiendo.
Funerales en la noche, deudos intentando rescatar algo
De ese reciclaje automático, desde los siglos de los siglos,
Flores inútilmente mutiladas.
No puede haber algo tibio en el reverso de las ruinas
Agolpándose siquiera como ligeras siluetas
Remembranzas de viejas películas o cuadernos añosos.
El mundo partió sin dejar recuerdo, y acá sólo escarban
Sus huesos royendo hasta la última partícula de carne.

Un juego de adivinar

2010-05-19T23:11:00.001-04:00

Esto es un juego de adivinar
De adivinar que hay a través de los días ciegos
Que enmudecen sus sentidos por quererte contemplar
Por retener el acento que el silencio tuyo no deja que brote.
De adivinar si esto es un juego de sombras
De provocaciones al final de la tarde
Cuando nadie reconoce sus caminos y las miradas se entrecruzan agotadas.
Porque nada impide descubrirnos y aún así nos esforzamos por negarnos
Por caminar lentamente en la infinitud de un tiempo prestado
En el que mis segundos se agolpan a los tuyos eternizándolos.
Adivino una respuesta, el último día de este mundo
Cuando perseguidos las vidas se entreguen a sus sombras
Cuando ya no haya motivo imaginado porque ya no habría ni tiempo ni lugar
Cuando el azar sea lo único posible
Y tras ese juego de adivinarnos en el ocaso
El mundo se parta mientras nos abrazamos
Y un nuevo cielo nos cubra de su renovado ímpetu.
Este juego, de guiños que se ahogan,
Que hunden luego su carga de deseo en el rabillo del ojo,
Puente abismal que lo mismo pueden llevarnos al contacto o a callar
Este juego que nos cansa, este tesoro escondido en el borde del absurdo
Nos invita a mirarnos una vez más, y otras tantas,
Para reconocernos al final del día, exhaustos,
Siendo un extraño reflejo en una mirada desconocida.

Atardecer del Quinto Sol

2009-12-28T00:42:00.002-03:00

No reinan en el epílogo los rayos de un sol a media luz
Ni la fulgente razón de los dichos de los muertos.
La caída tiene su propio latido
Espuma que va y viene por cada ofrenda moribunda
Por cada beso derramado en la corona dolorosa
Por cada pan abierto en señal de bienvenida
Porque la raíz pare su fruto negándose ella misma
Y todavía así nos entrega su dulzura.
Caerán todos los astros en nuestras manos rotas
Cogeremos sus pedazos para atarnos a sus cadenas celestiales.
No habrá nube ni anuncio ni partida.
Morirá el astro ante nosotros
Dentro de cada vaso beberá su muerte nuestra sed
Cada copa alzará su sangre desnuda, aún tibia
Esperando el amanecer cargado de difuntos.
No podía ser otro su nombre
Luna o sol que perece en sacrificio
Porque el llanto del mesías morirá en el regazo de su propia noche
Y tras dormir abrirá sus ojos y veremos por primera vez el mundo.

Amenaza: Pronto lanzamiento del poemario “Patéticos Amaneceres”

2009-12-22T03:28:00.001-03:00

Tras un breve peregrinaje, me he detenido y he decidido publicar un libro de poemas. Las razones que me llevan a ello son muchas, como otras tantas rechazan tal atrevimiento, pero lo que puesto la balanza en contra del poeta inédito ha sido la necesidad de pacificar mi angustia de perpetuo corrector. A lo largo de los años he escrito muchos poemas, la inmensa mayoría un fiasco que han terminado en la basura o en algunos cuadernos que seguramente rayaran más diestramente mis hijos con sus primeros dibujos. No obstante, los pocos que he rescatado los he puesto sobre la mesa como si de extraños seres se trataran y los he seccionado hasta que de ellos no brota más que la inmundicia.
De lo dicho se desprende una paradoja evidente: pese a mi esfuerzo jamás me serán completamente extraños esos poemas. Así, cada vez que enfrentando a sus defectos los pulo poseso del afán del artesano, creo estar atentando no contra el poema, sino eso otro que fui y que agitado por otras olas naufragó con su maldición de versos. Y ese vaivén me cansa, no me motiva sino más bien me ahoga y repugna.
El desdoblamiento del creador me angustia a veces, esa conciencia, tan humana, más si debo ser corregido y corrector, insulto y eco, creador y destructor. En ocasiones, intento subsanar la contradicción con la lectura de verdaderos escritores, para escapar de mi miseria, empaparme de sus visiones y así auscultar más certeramente las mías, pero bien sé que soy un pésimo lector y que los pocos libros que he leído casi nunca los termino. Mi aislamiento vital, a su vez, me han privado de la sabia crítica de un poeta o lector.
Empezaré con una edición en internet en formato pdf, con los 21 poemas que hasta el momento he seleccionado. El primero de ellos lo escribí hace más de 10 años y el último hace unos pocos meses. Creo que a fin de año estarán en condiciones de ser subidos a mi página en internet, donde ya han sido expuestos varios de ellos. Ahora bien, si alguna vez el Derecho es capaz de colocar unos cuantos panes en la mesa de mi hogar, efectuaré una publicación “física” autoeditada con un tiraje menor, lo bastante como sentir la satisfacción de tenerla entre mis manos y, luego de haber calmado ese prurito del ego, lanzarlos al fuego familiar a la luz de las estrellas.

Autumnalia III

2009-06-23T18:20:00.002-04:00

Hojas,
Alegría de la lluvia durmiendo en la esperanza del frío
Mirando la orilla en que el mar se sacude en la tormenta y despierta.
Despierto entonces y no puedo sino amarte
Desesperadamente alzar tu cuerpo helado aún,
Despejar tu rostro de las hojas, en disputa con el viento,
Acariciar tu rostro escarchado
Bebiendo de sus gotas hasta verlo florecer
En el nido que custodia la arboleda desnuda.
Frío,
La calidez a la que hemos renunciado,
La ciudad no arde como deseamos a veces
Entre recuerdos olvidados y vino a medio beber,
No fuimos bendecidos, pensamos,
Atados uno al otro por el hielo de la aurora,
Aún así, frente a frente, entumecidos,
El río caudaloso de tu mirada fecunda la mía
Anunciando la primavera a poco de la siembra.
Lluvia,
Celebramos cada día su llegada
Como la de un nuevo hijo,
Enternecidos con sus primera palabras,
El balbuceo de las gotas que contagian su humedad
Como jalando de fantasmas su ausencia casi eterna.
Hojas,
Que dibujan dolorosas el camino del sepulcro
Desviando en cada muerto su sagrada ruta
Acabando en nuestros ojos en solsticio
En que tras brillar
Los párpados que caen son a un tiempo
El otoño que adormece y el invierno que ya sueña

En el alargue

2008-12-24T19:41:00.001-03:00

Este año más que nunca he ido al estadio. He seguido fielmente a mi equipo a buena parte de sus partidos de local. Un año difícil, sin grandes logros, en que apenas se ha conservado la categoría. En el partido final se ganó la liguilla de promoción y los numerosos hinchas que asistimos (no somos muchos pero más que varios otros de primera división y más de lo que la mentira interesada dice) aplaudimos al equipo tras el pitazo con que concluyó el lance. Entonces, en esa despedida final, con esa satisfacción de que a pesar de ser un año difícil se sobrevivió, confirmé aquella sensación que me acompañó con cada vez mayor intensidad estos últimos meses: también había tenido un año difícil y al final había sobrevivido. Había salvado el año. Es un lugar común afirmar que el fútbol es una alegoría de la vida. Pero ello me pareció más cierto este último tiempo. Cada vez que veía los sagrados colores auriazules esparcirse en el campo de juego era mis propios fantasmas luchando contra sus sombras, y el arco contrario era el espacio consagrado por un instante a la alegría. Al final sobreviví y celebré el triunfo de mi equipo. Con optimismo deberá armarse el equipo para el próximo año, dosificando las fuerzas y dispuesto a avanzar con ímpetu a la meta, sin ceder ningún espacio al equipo rival, esas sombras que mis propios jugadores proyectan sobre la cancha en el partido interminable.

Abriendo una flor

2008-10-01T16:39:00.004-04:00

Si uno mira, si uno se detiene frente a su propio ojo dormido en el espejo, verá cuan real es él y podrá disuadirse. Podrá, en un primer momento, ver detalles del reflejo, en un primer momento sólo verá partes, inconexas, absurdas parte de un monstruo maltrecho. En un primer momento se verá a si mismo, físico e irreal, corpóreo, frágil y estéril, quizá vea su fantasma, su yo alucinado, pero siempre serán imágenes a medias que revelan apenas su reverso. Pero ahí mismo, en ese mismo fondo, en esa misma imagen, en esa misma miserable ventana es posible entrever el pétalo, el pétalo de la lucidez ardiendo apenas. Esa tímida llama quemará al comienzo, luego herirá cual hielo, finalmente será simplemente lo que es, el primer pétalo. Luego vendrá la fascinación, el éxtasis, o el deseo de escapar. Estos últimos serán los afortunados: pensarán en una ilusión, y así saciarían su cobardía. Pero hay algo más a través de esa ventana, una melodía la presenta: es la flor de nuestras noches, la que se cierra en pleno día y deshoja hasta la muerte. Si hemos llegado a verla, a entrever ese pequeño detalle camuflado en nuestra imagen mutilada, podrá lograrse aquello único, abrirla de sólo llamarla por su nombre. El nombre de ella es el nuestro, no aquella mentira que nos agobia cada día, sino el verdadero, esa que sabemos es el real pero como jamás hemos escuchado en plenitud, no hemos luchamos por descubrir. Entonces, pronunciando con fuerza aquel nombre mágico, se abre, se abre la flor de nuestra luz, aquel desierto en la tempestad de los días, aquel beso guardado bajo llave, “oh dolor, no cierres la boca, debes hablar”, diremos, “revela aquel secreto que desnudará para siempre tus raíces”.

Sin solución de continuidad

2008-08-16T00:32:00.002-04:00

Echó antes una ojeada. Segura, empezó luego a caminar hacia un destino que no tenía claro pero que adquiría forma a medida que se aproximaba a él. Era una animita. Su mirada comenzó a divisar las borrosas líneas que enlazaban su cuerpo con lo que la rodeaba, sin solución de continuidad. Una continuidad entre sus dedos desnudos que estiraba para acariciar la helada loza del altar y aquella frialdad. La división apareció más bien como un invento para avanzar, más no trascendía. La gelidez todo lo inundaba. Así como solía caminar, pensó, nuevamente buscaba plenitud sabiendo de antemano el fracaso de esa búsqueda en el marasmo de aquella única sensación. “Pero se camina aunque sea un viaje sin destino. Un camino circular”, leyó en voz alta.

Arrodillada ante el pequeño altar, se persignó. Tomó otra vez el viejo escrito y leyó :

“Todo viaje hacia lo sagrado no es más que una peregrinaje hacia el abismo del propio espíritu. Si una luz dibuja sus contornos con mayor claridad, es la encarnación de deseo por la plenitud. Dios no es más que aquella parte de mi que aspira vanamente a lo Absoluto”.

Tras esas palabras sintió el viento frío atravesando con más fuerza su cuerpo. Asomó entonces frente a ella el escenario, aquel paisaje difuminado contra la oscuridad de un mundo incierto en el reverso de las sombras, que jamás se le habría de revelar. Aquellos espectros nada debían importar para ella, eran seres de un mundo imposible. Pero si ella era quien latía en cada cosa, las preguntas no terminaban de agobiarla. ¿Por qué había sido condenada a tal castigo? Miró la humilde animita, a cuyos pies había un sucio florero colmado de claveles secos. Leyó una vez más. Ella era el muerto atado al recuerdo. Sus sentidos ahora no eran capaces más que del absurdo, del ahogo bajo metros de tierra que unas cuantas palabras ordenaban y que le impedían emerger tras el sacrificio. Se esfumó de golpe el viejo escrito para ir a posarse a otras manos: un nuevo clavel seco adornaba el santuario, dando gracias por los favores concedidos.

Desde el vacío

2008-07-09T03:38:00.002-04:00

Mira. Antes aquí no había nada. Tan sólo la ausencia, ni siquiera eso... Hasta que fui, tomé unos instantes, dibuje en el espacio blanco unas rojas palabras... y fuiste. Por fin, ante mi, ideal, dulzura sin recuerdo ni esperanza, atada a mis dedos aún. Y te miré sin miedo, como el espejo me mira en las mañanas, aún después de la pesadilla, y no eras ni más ni menos que una parte de mi. Me fijé entonces en aquello que nos unía, esa tímida membrana que el fragor del viento amenazaba separarnos, y pensé noches enteras en si era capaz de romperla. Una noche, por fin, te miré a los ojos: bastaron unas cuantas palabras para entendernos. Tomé esta hoja en blanco y fuiste plena. Entonces comprendí la dureza del sacrificio: para abrazarte requería apartarte de mi. A la luz de la luna no sobraron caricias, la luz crepuscular bañó tu cuerpo en agonía. Pero la tragedia nos sujetaba también a sus leyes.

Llegó entonces el momento temido: al amanecer de un día desierto, apenas comenzado el sueño, partiste, sin decir palabra, mientras yo aún no pensaba en despertar, y me abandonaste.

Sólo dejaste junto a mi, el sabor que te recuerda, y esta hoja en blanco que todavía trato de llenar.

Autumnalia II

2008-06-19T04:43:00.003-04:00

A Soraya V.

En el principio
Sólo estaban tus manos, en señal de despedida
Abiertas liberando su calor al otoño
Hojas sostenidas por un frágil instante
Esperando que el viento las llevara tras de sí.
Caminábamos entre los charcos
No decíamos nada por temor a que la lluvia
Empapara nuestros labios y el sabor nuestro se perdiera
A que el beso se borrara de los rostros como una gota que cae
Y no brotará más que el frío de su ausencia.
Entonces el bosque se perdía entre nosotros
La ciudad gastada se esfumaba en la neblina
Y debíamos juntos guardar ese tesoro
El fuego natural bajo mantos de cenizas
En nuestra piel ardiendo apenas.
Fuimos más que toda aquella tempestad
Las nubes reflejaban su color
Hasta aquel comienzo teñido del crepúsculo
Que selló para siempre el refugio del invierno.
En el principio
Sólo estaban mis manos, esperando tu partida
Pero el viento trajo las tuyas como hojas
Para que en la fragilidad de sus sentidos
Oculten el vacío de los míos.

Equinoccial

2008-06-10T20:32:00.003-04:00

A través de la copa
Que la noche sirve de un sórdido brebaje
Veo la mórbida luz del otoño
Amaneciendo en la frontera de los sueños
Esos que despertarán cuando mi sombra no sea oscura
Sino desnuda cara al sol
Su único recuerdo.

Bebo a sorbos aquella sangre
Tibia, ácida, como el fruto mineral
Que desde el árbol del abismo
Lucha por brindar su resplandor
La corona que la tierra teje entre penumbras
Para ser cosechada en la estación de la agonía.

Los reyes lunares sirven nuevas copas
El vino ciega con su pavoroso dulzor
Las bandejas se llenan del color del sacrificio
Rojo es el camino que recorro
Rojo son sus vertientes sin destino.

Al final de la ruta el cadáver acecha
Con su rostro pálido, sin aquella sangre
Untado en tierra, en barro, en dolor,
Nos pedirá la lluvia que llevamos a cuesta
Por toda la sangre que escanciamos
En un juego macabro al calor de las estrellas.

Se cierra la fiesta de los muertos
Con la última gota envenenada
Nace para mi su cruz de labios tenues
Aureola que ilumina la copa vacía
Contagiada del rocío otoñal
Que guarda su secreto iluminado
Hasta el próximo equinoccio

Sueño del Crepúsculo

2008-06-10T20:27:00.002-04:00

Suben gotas sucias
desde la boca de Kali.
Ante mí, colgando de la noche,
un sol pagano
recuerda la muerte de otros días.
Su voz quemante
lanza cruces al aire
que llevan mil cristos
clavados a sus aspas.
Los labios del sueño
se hunden en aguas negras
y Xolotl, sumergido,
carga con la estrella ahogada.
Ardiendo,
adosado a la fugaz claridad
del atanor filosófico,
con el pecho con serpientes
que se enredan y en su lucha
recrean el mundo,
el viejo vozarrón de los kalkus
me carcome los huesos,
me quiebra en la tibia espera matinal
vomitando entre líneas
los retazos de un ansia
que en la averiada parada sin destino
señala la larva de su pensamiento.
Flores abismales
me infectan su rocío,
dioses dormidos vuelcan los signos,
sus manos me retuercen el alma
buscando las lanzas
que una antigua guerra
clavó en mis corazones:
los oscuros pozos de sus ruegos.

La decapitada

2008-04-12T07:33:00.003-04:00

Arranca con furia cada uno de mis huesos
Deposita en mi tu cruz de aspas amargas
Lánzame si quieres a la muerte
Que tu cabeza abierta no ha parado de llorar
Y yo aún no duermo luego de tu huída.

Cuando llegabas manca
A cobijar mi corazón
No reparaba en tu semblante
Cualquiera hubiese escondido
El Grial entre tus lágrimas

Más yo, el traidor
Nunca oí tus pasos quebrarse en espiral
Ni tu cuello abrirse como flor
Ni tus colores de clavel herido
Ni menos el luto que ataviaba tu mirada.

Cuando llegaste hoy
Con tus oídos pariendo la sangre
De todas mis canciones
Tu boca susurrando su última plegaria
No fui capaz de acurrucarme
Junto a tus vestidos quemados.

Eras aún la fantasía del vino.

Pero cuando al despertar
Hallé tu cabeza dormida entre mis manos
No pude contener el dolor
Y devoré tus labios preso de la angustia.

Mañana buscaré tu cuerpo
Hoy solo atino a consolarme.

Bebe tu sangre

2008-02-12T04:08:00.000-03:00

El viejo despertó justo cuando las nubes dejaron al descubierto la inmensa luna llena que se posaba sobre él. Su luz lo cegaba, sólo permitiéndole acariciar en ese instante la imagen de su hijo.

La primera vez que lo tuvo en sus brazos, ya temía las terribles consecuencias de haber cumplido su deseo de ser padre. Su abuela le había dicho:

- Apenas nazca debes matar a esa criatura. Tu sabes que muchos niños de esta tierra son engendrados por demonios. ¡Y ese hijo no es tuyo, lo sé!

Él se negó a creer en sus augurios. Sin embargo, pronto el mal llegaría a su hogar: su mujer murió al año de nacida la criatura. Una extraña enfermedad había absorbido repentinamente sus energías. Ya desde antes de quedar embarazada sufría desconcertantes delirios y en ocasiones la encontraba desmayada en el bosque cercano a su casa.

Solo crió a su hijo. A las dificultades de la soledad se sumó el lastre amargo de la pobreza, que impidió al niño estudiar y obligó a incorporarlo tempranamente en las labores agrícolas. A ellas juntos se dedicaron, hasta que en la adolescencia las amistades con delincuentes del lugar convirtieron a su hijo en un verdadero cuatrero. La adultez no cambió su situación, desapareciéndose por días del hogar por sus correrías, pese a los reparos paternos.

En cierta ocasión, una curandera del lugar se acercó hasta su humilde casa. Era una anciana conocida por sus curas milagrosas.

- Usted lo que debe hacer es pedirle a un brujo que le ayude. Su hijo fue obligado a beber sangre humana y por eso sirve a uno de ellos. Sólo los brujos tienen el poder suficiente para esclavizar o liberar de ese mal.

El viejo aceptó la oscura sugerencia de la curandera. En su desesperación había hecho todo lo posible por encontrar a su hijo, a quien no veía hace semanas, incluso recorrió toda la agreste zona sin lograr hallar su escondite. Lo quería tanto que la tímida esperanza de recuperarlo que abría esa propuesta fue capaz de doblegar su voluntad a favor de ella.

La luna llena era signo de que debía reunirse con la curandera en un cerro cercano, como ella se lo señaló. Al llegar ahí estaba esperándolo, y le dijo:

- Ven, debo vendarte los ojos para llevarte hasta él. Vive en una cueva y saldrá para encontrarse con nosotros. Así no recordarás el camino que lleva a su escondite ni sufrirás viendo su rostro.¡Es horrible!.

Vendado, sólo sintió como lo conducía hacia las faldas del cerro y luego al tupido bosque que lo circundaba.

- Detente, llegamos. Está frente a nosotros.

El viento fresco que soplaba esa noche de verano pareció volverse gélido. El viejo comenzó a temblar mientras escuchaba como la curandera conversaba con el brujo en un idioma que no entendía. Las risas que a ratos surgía de esa conversación lo pasmaban. Temía un desenlace funesto.

Terminada la conversación, el brujo le preguntó al viejo:

- ¿Por qué deseas salvarlo?

- Porque es mi hijo, mi único hijo, mi propia sangre. Se lo pido ¡ayúdeme!

El brujo lanzó unas carcajadas escalofriantes que se expandieron por todo el bosque como ecos quejumbrosos. El viejo estuvo a punto de desfallecer.

- Bueno cumpliré tu deseo. Pero tu deberás saciar los míos: durante tres meses dejarás un cordero en un claro del bosque que la curandera te indicará. En el centro del claro hay una gran piedra, donde cada atardecer anterior a luna llena deberás dejar tu ofrenda. Desde ya cumpliré mi parte del trato, pero no perdonaré tu deslealtad.

El viejo volvió a su casa al amanecer sumido en el miedo. Sin embargo, al entrar en ella vio a su hijo que lo esperaba. Llorando lo abrazó y besó.

- ¡Hijo, mi único hijo. No me vuelvas a abandonar - le dijo emocionado.

Los dos meses siguientes fueron los más felices de su vida. Lo tenía en casa y muy cambiado, tanto que compartió gustoso con él las labores del campo.

Pero pronto vendría el desastre. Un extraño incendio consumió gran parte de su pequeño predio arrasando con sus sembradíos, sólo salvándose su casa; su ganado pereció de un enfermedad desconocida. Y lo peor de todo: su hijo desapareció justo faltando un día para aquél en que debía llevar el último cordero. Sin nada después de todo lo ocurrido, no podía cumplir con ese compromiso.

Al día siguiente vio una veintena de hombres que se acercaban a sus terrenos desolados. Traían a su hijo atado fuertemente de las manos por un lazo. Se notaba que había sido golpeado. Le gritaron al viejo:

-¡Mataremos a tu hijo!

Lo acusaban de una feroz matanza ocurrida en la mañana en la parroquia cercana. La gente venía dispuesta a hacerse justicia por sus propias manos.

El viejo asomado a la puerta de la casa vio con vida a su hijo por última vez. No fue capaz de nada, ni siquiera de suplicar por él. Sólo las lágrimas revelaban su dolor. No respondió a los gritos e insultos de la gente. Ante su pasividad, el hijo lleno de odio le escupió el rostro. Los campesinos entonces lo llevaron al árbol más cercano y lo ahorcaron.

Cuando los campesinos se fueron, el viejo se acercó hasta el árbol. Entre lamentos bajó el cadáver y lo depositó en un carretón, dispuesto a llevarlo al cementerio que estaba a una legua de ahí.

Anochecía cuando llegó al cementerio. Pero su sorpresa fue inmensa al asomarse al carretón que tenía a sus espaldas y al que no se había vuelto conduciendo apresuradamente el caballo: el cuerpo no estaba, y una cabeza de cordero ocupaba su lugar. El anciano soltó al caballo de la carreta y se montó en él, huyendo despavorido por el bosque. Pero la tragedia no lo abandonaba: el caballo al bajar una pequeña quebrada frenó violentamente y el jinete se cayó y azotó contra el suelo, quedando inconsciente.

Y ahora yacía despierto, en ese claro del bosque sobre la gran piedra colocada en el centro. Tendido de espaldas, sus brazos y piernas caían inertes sobre la roca y sus ojos eran consumidos por la luz de la luna. Fijo en el astro, no se inmutó cuando dos sombras comenzaron a rodearlo y sus risas parecían burlarse de él. Una voz le susurró:

- ¿Así que él era tu propia sangre? ¡Ja! Nadie se burla de un brujo. El era mi esclavo y ¡mi hijo!. Pero como dices que era tu propia sangre te la doy, es tuya.

Y el brujo elevó un recipiente sobre la cabeza del viejo y vertió el líquido sobre su rostro.

-Bebe, bebe tu sangre, y ahora me servirás tú.¡Maldito!

Su risa se propagó por todo el bosque iluminado por la luna llena, mientras la sangre invadía el cuerpo del viejo, cuya vida huía vanamente hacia aquella imagen querida, que se esfumaba junto a su libertad.

Sol de Medianoche

2007-11-30T16:25:00.000-03:00

Cierra los ojos
La muerte será sólo un suspiro
Abriremos la puerta y el camino brotará
Mientras los deudos retornarán a sus raíces.
Florecerá de mi sombra tu sombra
Como hija del engaño
A que la luz del día nos somete.
Y juntas caminarán hacia la noche
Cubiertas del frío
Con el alma ardiendo y el cuerpo desgarrado.
Nos sentaremos al pie de la colina
Divisaremos la cruz a la distancia
Y repetiremos su signo fatal
Para despedirnos del deseo y de la carne.
Y regresará el sol hasta nosotros
Para quemar los últimos recuerdos
Y dejar tras nuestros pasos
Su letra de ceniza y podredumbre.
Los gusanos dibujarán su figura
En la profundidad de la desolación
Exprimiendo de los restos inmolados
La gota que deshará la maldición que hemos vencido.
Sellará el viento nuestras bocas
Con el hálito de los muertos que por nosotros volverán
Que pisarán nuestras huellas en la niebla a medianoche
Cuando la luna se quiebra y el sol se decanta.

Evocación

2007-10-30T17:26:00.000-03:00

Dime, látigo de navajas azules
con qué oscuras tierras limita tu inocencia
en qué guaridas esculpidas al sol
detiene tu golpe su secreto
en qué aguas has de morir envenenado.
Las manos desgarradas un día
de tanto querer asirse al cielo que se entorna
cubren el párpado trizado del verdugo
y a la lámina sucia de su frente raída.
Hasta allí llegas, como un ladrido remoto
adornando de restos tu hálito vehemente
en la parada del astro que huyó de los orígenes
avergonzado de su urdimbre casi humana.
Bajo el ardid de las colinas derruidas
hacinado en catedrales sumergidas en la sal
se corrompe el grito inveterado
como una corriente de inusitado ramaje
encadenada a su árbol de la muerte:
muda nave anclada en la agonía.
Hay un aire de cuerpos perdidos
que aún no despiertan de su sórdida condena
a las que los gusanos se entregan solícitos
como a una encomienda divina.
La noche parece vagar hoy entre los días
arremetiendo con sus lunares azules
contra el fresco de negras laxitudes,
una profecía que bien podría dormir eternamente
si un cadáver de ángel no anunciara
al asesino errante
que persigue desnudo de sus llagas
la roja cárcel del destierro.

Amanecer abisal

2007-07-23T05:31:00.000-04:00

Una sombra corretea en el sueño
Su cabeza golpea las negras paredes
La vela cede, se despide y se apaga

Una lluvia incesante, un mar embravecido
Desborda todos los rincones
A los que se aferrar seres grotescos
Peces horribles que nos alimentan y abrigan
Aves sin alas, mariposas traslúcidas
Que renunciaron a la luz
Y se devoran junto a la ventana.
La luna muerde el fruto
Hasta desaparecer envenenada.
Sólo un latido nos recuerda que no hay espacio
Para ser algo más que toda
toda aquella oscuridad.

Pero cuando ya estaba todo perdido
Cuando la fatiga del nado incesante
Había marcado su signo en los miembros extenuados
Una tímida espada atraviesa la noche
Un resplandor tenue ilumina los rostros
Otro golpe abre las sucias aguas
Y por fin una línea nos revela una mirada
Una mano nos acerca una caricia
La soledad se ahoga en la inmensidad del océano
Como un reflejo incierto de otro universo.
La profundidad en ese instante nos atrapa
Con esa belleza única de la aurora invisible
A la que prodigamos todas las plegarias.

Amanece entonces en el abismo
Y bebemos de aquel néctar
Agonizando camino del cielo.

Pan Sacrificial

2007-07-01T03:51:00.000-04:00

Lo imposible abre su cruz de cuatro espigas,
la otra mejilla herida ante el cristo de los olvidados,
la sangre vertida en juegos de amor y barbarie,
su razón última: el grito desesperado...
Sus astillas clavadas aún,
macerando la hierba, rasgando la angustia,
hundiendo sus semillas,
cosechando migajas en el erial de los falsarios.
No era un eco lo que despertaba el ignoto son del batallón,
era esa cruz, esa llama urdida en su simiente,
ante ella la guerra se abría, sus lágrimas cuajaban,
y el cristo desgarrado, incólume...
Sus súplicas bebían del mar de los sufrientes,
pescaban muertos, cazaban ángeles,
reflotaban restos de los reinos del odio,
que lo habían anunciado, al pie del Calvario.
¿Qué razones lo desproveyeron de trono, de color, de signo, de bandera?
Cual cosecha del frío,
el nombre no dice nada más que el temor de la ausencia,
no brotó de la helada más que el dolor intacto y puro,
esa palabra a medias llamada carne,
ese manojo de temblores que nadie más había parido...
Esa cruz inexpugnable,
como el hueso que denuncia las alas arrancadas,
aquella cicatriz que espera el beso,
ese árbol que jamás brinda sus frutos a la noche,
el sacrificio alcanza en su ruego el paroxismo
¡cumbre del dolor en esta negra tierra!
La necesidad de su sello no está escrita en su origen:
colgado, sus marcas vivas son el signo de la derrota de los ángeles
y el más horrendo pan de la miseria humana.

El apensionado

2007-06-13T17:31:00.000-04:00

Bajo el árbol negro
Aferrado a la última palabra
Muere el apensionado.
Cuando la lluvia cesa no lo abandona su humedad.
Los días siempre perecen para él destronados por las sombras.
En su corazón, el despojo olvidado de un santuario funesto
Anida aún el eco del postrer rezo
Aquél fraguado en el beso que arrancó
A mordisco de su efigie masacrada.
Las vestales paseaban ardientes por su miserable palacio
Los cisnes danzaban impávidos en charcos de sangre
La noche sembraban las cúpulas de miradas divinas
A las que tributaban campanadas y gritos de odio y amor.
Pero aquél día en que su quebranto inundó aquellos salones
Erigió estatuas de hielo y espanto
No hubo fiesta que capaz de sofocarla.
Por primera vez divisó el sol en la ventana más lejana
Las nubes adquirieron extraños rostros
El atardecer era insoportablemente agónico
Más rojo y sufriente que el cristo que coronaba su espada.
El último paseo al borde de las lágrimas
Lo llevó a aquél árbol
Donde pronunciaría aquella palabra moribunda
Perdida en la encrucijada de su boca.
Bajo el podrido ramaje
Esperaba aquella línea de los astros
En que tras callar
Nadie, ni siquiera Dios
Podría socórrelo.

Viaustralis

2007-05-19T01:39:00.000-04:00

Al borde del colapso
Una puerta se abre
La mano se extiende, incrédula
Una princesa muerta la toma

No hay calabozo
Que libere al cuerpo desgastado
A su mirada maltrecha
A las marcas de sus lágrimas resecas

Aún así cae la aurora
Que espanta las sombras
En la mazmorra rebrotan las heridas
Cuya savia dolorosa nos lastima y estremece

Entonces resucitan las cruces
Todavía cubiertas de hojas
Cobijando aves negras que aguardan la noche
Sus ramas ya apuntan al Padre
Sobre los montes de nuestras manos horadadas

Un camino hacia el sur
Nos liga al duro origen
Lamiendo las llagas, esquivando la lluvia
Dibujándose en el barro, bebiendo de ríos oscuros
A las que nos ata su ineluctable tristeza

La esperada bruma es prueba del destino
Su raíz hurga por la flor
Al otro lado del mundo
Abriendo la tierra, delineando los surcos
hechos de estrellas y selvas

El bosque emerge en la ciudad
La lluvia corre limpia entre las lápidas
Las montañas por fin asoman al final de la calle

La mano se cierra
Pero la princesa se fuga
Sólo con nuestras viejas cadenas.

Al pie de mi cadalso

2007-04-22T02:24:00.000-04:00

Al pie de mi cadalso
la mandrágora ya brota.
Su lamento de sol patibulario
amanece a media noche
a raíz de su dolor y mi semilla
calor y luz de los entierros
flor mortal y blasfemada.
Arrinconada contra llamas
en la hoguera que abrasa mis entrañas
la voz de su mirada me susurra un epitafio
que algún día esculpirá sobre mis huesos.
Amo el sabor de su lamento
fúnebre pétalo arrancado de mi tallo,
cardo azul, rojo y muerte
cariño que castiga aún mi celda
que desgaja los días
que azota mi rostro
rompe el sello del camino
por donde peregrinan mil fantasmas
y a cuya vera mi cadáver aguarda
ya maduro
la Luna de la Cosecha.
La cicatriz sanguínea de su fruto
no ha dejado de alumbrar
su signo está marcado en el espejo
que ya fue roto, ¡que ya fue roto!
Ya no me espera bajo tierra
el vil consuelo de su savia
el aroma extinto de su polen:
ya no soy el Ahorcado
soy sólo cenizas y una negra calavera
sobre la que ella ahora baila
la amarga danza de los magos.

Ningún ser humano...

2007-04-07T17:15:00.000-04:00

Otro cuento que escribí hace años atrás.

Nunca había pensado que mirar a la gente desde arriba de un árbol podía tener algo de interesante. Ver sus gestos, escucharlos conversar, verlos caminando de un lado para otro con sus rostros a veces angustiados, a veces alegres, las más indiferentes. Todo eso se logra desde arriba y con la ventaja que no me pueden distinguir en el nutrido ramaje.

Y las voces agitadas y los comentarios temerosos son los que más se han oído este último tiempo, arriba de los árboles y en todos los rincones de la ciudad. No es para menos considerando la serie de terribles muertes que se han sucedido, todas atribuidas al "Chacal". Miedo por cierto alimentado por toda la parafernalia mediática. Los despachos en directo en la televisión, las miles de teorías que se inventan para explicar estos crímenes, las que hay para todos los gustos, desde las aterrizadas hasta las más desatinadas, hablando de seres del espacio y otras estupideces. Ya deben haber hasta páginas web dedicadas a elucubrar todas serie de explicaciones fantásticas sobre el origen del "come cerebros".

Yo lo he visto y puedo afirmar con toda seguridad que no se trata de ninguno de esos seres que los medios y la gente ha señalado como el asesino. El otro día venía de noche en dirección a mi casa por una calle bastante oscura. No se veía a nadie más caminando por ella. Venía fumando tranquilamente cuando de pronto se oyó un ruido al otro lado de la calle. Seguí andando, un poco nervioso pensando en las historias sobre el "come cerebros" y sus correrías por la ciudad. Cuando llegué a una esquina me pareció escuchar un fuerte crujido como de ramas quebrándose. "Debe ser el viento" pensé. Unos pasos más y el ruido se hizo insoportable. Definitivamente había algo en la copa de los árboles al otro lado de la calle y parecía deslizarse a través de ellos. Con un terror inmenso eché a correr cuadras y cuadras y las malditas ramas seguían su demoníaco crujido.

Lo peor pasó cuando tropecé torpemente con una piedra. Caí de bruces sobre la tierra y estuve inconsciente algunos segundos. Al despertarme, de pié junto a mí estaba un sujeto de ropas harapientas y aspecto nauseabundo. La luz tenue de la luna lo convertía en una gran sombra que se proyectaba sobre mí. Al intentar pararme, el sujeto dejó su quietud para abalanzarse como una fiera. Rasguñaba, gruñía, me mordía, y lo peor, de su boca chorreaba un líquido espeso que me quemaba la piel y penetraba hasta la carne. Y que decir de su maldito ojo que clavado en su rostro parecía atravesarme el cerebro.

La lucha fue intensa. Pese a mis esfuerzos la bestia logró dominarme y hubo momentos en que no me quedaban fuerzas. Pero la suerte estuvo de mi parte porque cuando el animal quería morderme el rostro tome un palo que encontré en el suelo y lo golpee con toda brutalidad. El primer garrotazo no lo mató pero lo dejó mareado, lo suficiente como para permitir levantarme y golpearlo más fuerte. Le reventé la cabeza.

De pie junto al cuerpo, respiré profundamente el aire enrarecido de esa noche tratando de recuperar mis fuerzas. Estaba extasiado, había vencido al monstruo. Pero no tarde en percatarme de lo falso de mi victoria. A medida que me recuperaba, iba sintiendo cada una de las heridas en mi cuerpo y la sangre brotando por todas partes. Había perdido mi oreja izquierda, mis manos y brazos tenían desgarramientos que en ciertos parte dejaban al descubierto los huesos. La sustancia que salió de la boca de la bestia me había desfigurado el rostro, la piel se había vuelto escamosa y pedazos colgaban de ella.

Con rabia, con tremenda ira miré el cadáver tirado en el suelo y lo golpee una y otra vez. Y mi cólera aumentó al ver su maldito ojo que aún permanecía abierto. Lo descuarticé.

Cansado y con un sentimiento terrible de desconsuelo y amargura, me acerqué al cadáver y sin pensarlo le devoré los sesos. No sentía nada, no era yo el que actuaba, era ese inmenso ojo el que me llamaba.

Mirando a la gente pasan rápidas las horas. El viento que sacude las ramas me dice que hoy es la última noche. No aguanto a que llegue de una vez. Por fin podré bajar de los árboles y acabará este suplicio. No soporto esta vida. Prefiero morir de una vez. Porque pese a este ojo monstruoso que llevo incrustado en mi rostro, aún soy un ser humano ¡Y ningún ser humano se merece esto!

Paradoja

2007-04-02T00:53:00.000-04:00

Uno de los primeros relatos que escribí, hace ya varios años.

Ahí está el maldito. Ahí está, como siempre, escribiendo en su escritorio sus pequeñas historias para venderlas a sus congéneres. Ahí está la espuria criatura que ha sido capaz de remover las cenizas para lograr sus míseras ventajas humanas. Escribe ensimismado sin siquiera vislumbrar lo profundo de la herida que ha abierto. Con sus libros, parece un niño jugando a ser adulto. No me explico como este insignificante ser fue capaz de romper la quietud. Miles de años se han abierto de repente a los ojos del pasado y todo por esto, este miserable gusano. No se como me molesté en venir aquí, a verlo, a presenciar tan increíble paradoja. El sueño que creía eterno ha finalizado. Yo, yo que luché por lograr mi encierro, que mutilé tantas vidas en nombre de Ethaí y que destruí de la manera más despiadada. Aun así, logre dominar mi sed de sacrificios y busque ayuda en los hombres para detener la matanza. Confié en ellos. Sus invocaciones constantes han logrado mantenerme en la profundidad de las montañas mas inhóspitas del planeta. Pero todo ha caído, todos estos milenios no han servido para nada. La dedicación de miles de hombres ha sido en vano. Las generaciones que han logrado mantener firme el sello de Kerkan fueron inmoladas inútilmente. He vuelto, a muy pesar mío he vuelto.
¡Y que increíble!. Esto que tengo frente a mi ha decidido la destrucción de su propia raza, ha decidido el final de esta era. Sé que esta quietud que me embarga no durará mucho porque mi hermano pronto despertará. Desde que compartimos el mismo cuerpo la desgracia ha reinado la Tierra. Desde que en la lejana época del Imperio de Zethu la magia de las Sombras nos golpeó con esta maldición no ha habido paz. Mi hermano es el ser más terrible de los nacidos en la era pre humana. Su ira ha hecho desaparecer civilizaciones enteras y su culto ha sacrificado muchos inocentes. Y lo peor, es mas fuerte que yo.
Es imposible, ahí está el parásito que rompió el sello de nuestra celda, ahí está el infame que abrió el sarcófago maldito. Su afán de adentrarse en nuestras montañas lo ha hecho el descubridor del gran secreto que ahora quiere revelar, sin reparar que aquellas tumbas encerraban más que unas viejas tablillas. Y está frente a mí, traduciendo a su primitivo dialecto lo que se le antoja una maravillosa leyenda. ¡Qué desgraciado destino!
¡Ja!. Y que cara pone este humano. Se dio vuelta y me ha visto. ¡No aguanto mas , esto es demasiado! Su rostro es el de una rata, sus gestos son bastardos, es un bastardo. ¡Aaaaahh! Jamás atravesó por su cabeza, que ahora tengo sangrante entre mis garras, un pensamiento superior al de su diminuta existencia. ¡Aaahhhh! ¡No se porque he venido aquí, por qué empezaré aquí!

Es lo que hay no más

2007-03-13T22:27:00.000-04:00

He sido invitado por Marcos a describirme en 6 trazos de noñeces varias (pues más que freak soy un nerd, que viene a ser como una subespecie). Como buen computín (por suerte no me he visto obligado a dejar el “com”) haré uso de mi blog para exponer mi lado freak en seis puntos:

1. Soy un artista frustrado. Siempre me he sentido atraído por crear algo, aunque con ya 27 años sobre esta tierra no tengo idea qué crear. Me habría encantado ser músico pero en mi casa nunca hubo ni un tarro que sirviera de instrumento, desde hace algunos años tengo una guitarra de palo y aún no puedo sacarle una nota. Para escribir, un fraude: no tengo dedos para el piano. La poesía, otro fiasco. Ahora debo probar con la pintura, o intentar alguna instalación o acción artística, no sé.

2. Pienso que la mejor cerveza es la Dorada y el mejor vino el Tío Lucas.

3. En cuanto a mis gustos musicales, me gusta el Metal. Para hilar más fino, no me gusta todo el Metal, sino ciertos subgéneros y bandas en específico, como varias de death metal, pero sobre todo el incomprendido Doom Metal. Desde algunas bandas que rozan el stoner metal, pasando por el sludge, el doom tradicional, el doom death, el dark metal, funeral doom, e incluso el drone. Esto no quita que me gusten un sin fin de otros estilos de música dentro y fuera del metal, pero las bandas de doom metal, con su lentitud, su carácter a veces suicida y medio “pajero”, fuertemente emocional y decadente, de atmósferas oscuras, riffs atrapantes y repetitivos etc. (lo que a muchos les parece latero) crean un ambiente especial en el que me siento cómodo. Además de ser un género de metal en que existe múltiples bandas y subestilos con diversas influencias lo que lo hace muy variado.

4. Me gusta caminar. Desde chico acompañaba a mi viejo en Osorno desde donde vivíamos al centro de la ciudad en una larga caminata. Aún hoy, suelo irme desde la Universidad a mi casa en Hualpén, en una caminata de cerca de una hora (no porque no tenga plata, bueno, a veces me ha pasado por weon), o cuando me he quedado sin micro por alguna circunstancia le aplico patimóvil y llegamos sin drama.

5. Hablo con mi perro, Yako. Bueno, es que Yako no es cualquier perro, es la encarnación de Xolotl, Anubis, Fenrir y otros cánidos de origen divino, pese a ser un quiltro, despreciado por los humanos quienes los prefieren “de raza”. Lleva 14 años escuchándome. Pensé que era el único que le hablaba a su perro, pero hace algún tiempo leí una entrevista a Miguel Serrano en “Las últimas noticias” y practicaba el mismo ritual. ¿Qué cosas, no?. Pensándolo bien, lo extraño sería que mi perro me contestara, pues en ese caso debería al tiro pedir hora para el psiquiatra.

6. Soy agnóstico creyente espiritual y esotérico, blasfemo corriente bestial y humano. Un leguleyo seudoanarquista y un escéptico fascinado por lo divino. Pucha, el viejo Parra se describió en su (anti) poema“Epitafio” como un “embutido de ángel y bestia”. Que mejor descripción de lo freak que es el ser humano. No soy la excepción. En caso que subsistan dudas acerca de mi crónica noñez, léase los post de este blog y la descripción de mi perfil. Es lo que hay no más.

A ver, debo etiquetar a seis personas, creo que deben ser blogger pero en este caso harán las veces algunos fotologer: Fabián, Venus, Psicoxis, Pedro, Lady Shadows y mi niña Soraya. Ellos, conforme a este juego, deben describir seis cosas "freaks" que los caracterizan y luego "etiquetar" a otros 6 para que hagan lo mismo.

Patéticos Amaneceres

2007-03-11T21:18:00.000-04:00

Aún no hemos sido derrotados
Ni por la estepa que infinita
Prolongaba las cavilaciones terribles
Hasta arder en las llagas del alba
Ni por la horrible belleza del martillo ensangrentado
Que claveteó la cruz hasta punzar la oscuridad.

Una pesadilla germina en las gargantas
Con sus ramas no humanas que
Velan el escondite de nuestras maldiciones.

Ahorcados junto al fuego crepuscular
Yacen expoliados los hijos de las viejas insignias
Patético testimonio del odio prematuro
Del despojo de las máscaras y su cremación
De los látigos y puñales de plata
Que invocaban con caricias hirientes
Al más dulce héroe de los muertos:

El calor era el fruto prohibido
Los gusanos las pasiones entregadas
Nuestra pudrición de antiguos mendicantes
Que palidecía junto a la alambrada
Que separaba el abismo
Del obsceno dolor de nuestros labios mordidos.

Hope

2007-02-07T19:02:00.000-03:00

Cuando se me ocurrió crear este blog pensé dedicarlo, entre otras cosas, a comentar la música de mi agrado. Con el tiempo esto se ha vuelto un basurero lleno de ideas absurdas, lloriqueos varios, desvarios, etc. Si embargo, quiero volver en este post a esa idea original a propósito del lanzamiento justo el día de hoy del nuevo disco de la banda finlandesa Swallow the Sun llamado simplemente “Hope” (esperanza).

Swallow the Sun es conocida dentro de la escena metal por practicar una doom metal con permanentes teclados atmosféricos, fuertemente emocional y depresivo. Este es su tercer LP, después de los excelentes “The Morning Never Came” (2003) y “Ghosts of Loss” (2005) y el primero bajo el sello Spinefarm, tras dejar el sello finés especializado en doom Firebox Records, que compartían, entre otros, con los chilenos de Mar de Grises.

Las canciones escarban en el oscuro estilo desarrollado en sus discos anteriores, alternando voces guturales y voces limpias, en un juego seguido por algunas bandas doom death (Mourning Beloveth, Whispering Gallery, etc.)

El disco comienza con el tema “Hope” que nos introduce de golpe en la fuerza característica de la banda para luego dar lugar a la melodía y la voz clara de Mikko Kotamäki, que pronto tornara en un gruñido desesperado mientras los riffs alcanzan nuevamente la potencia, tormenta que cesará en un ciclo reproducido en las demás canciones. Le seguirán “These Hours of Despair”, un tema muy potente donde la voz demoníaca se acompaña de unas guitarras rabiosas y un teclado que en ciertos pasajes alcanzan gran protagonismo, en ese claroscuro tan frecuente en las bandas del estilo. Continúa con el hermoso tema “The Justice Of Suffering” en la que encontramos la voz inconfundible de los míticos Katatonia, Jonas Renkse. “Don't Fall Asleep (Horror Pt. 2)”, otro buen tema con un comienzo que no sé por qué me recuerda algo a Opeth (del Damnation) cuyo video circula desde hace algún tiempo Internet (pueden verlo más abajo). Les siguen “Too Cold For Tears”, lento y emocionante canción, la más extensa del disco; “The Empty Skies”, quizá el tema más flojo del album; “No Light, No Hope”, otro buen tema para cerrar con “Doomed To Walk The Earth”, en la que es más patente una voz femenina que secunda los growls y las guitarras. En la edición digipack (y la promo, que es la que escuché) se incluye además un bonustrack denominado “These Low Lands” que es un cover del tema “Alavilla Mailla” de la banda heavy finesa Timo Rautiainen & Trio Niskalaukaus. En general, un buen disco dentro de su género, en que la banda ahonda en los tópicos ya visitados en sus anteriores discos.

Tracklist:

1. Hope 07:53
2. These Hours of Despair 05:58
3. The Justice of Suffering 06:26
4. Don't Fall Asleep (Horror Pt. 2) 07:41
5. Too Cold For Tears 09:16
6. The Empty Skies 07:17
7. No Light, No Hope 04:42
8. Doomed to Walk the Earth 08:30
9. These Low Lands* (Timo Rautiainen & Trio Niskalaukaus Cover) 05:53

*Bonus track on the limited edition digipak

En youtube esta disponible el video del tema "Don't Fall Asleep":

Mas información en la web:
Página Oficial de Swallow the Sun
Página Oficial del nuevo disco (en la que hay canciones para descargar)

Páginas con información acerca de la banda:
Metal-Archives.com
Bnrmetal.com
Doom-metal.com

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¿Por qué no el silencio?

2007-01-10T23:15:00.000-03:00

El silencio ha servido muchas veces (incluso hasta el cliché) para representar la imposilibilidad de la palabra, para señalar aquel punto del camino en que el lenguaje y la experiencia se separan irremediablemente. El nos revela impotentes, nada es capaz de remediar el aislamiento insalvable a que nos somete, esa división mortal que nos hace esencialmente seres solitarios.

Somos hijos del abandono. Porque las palabras no son bastantes, su realidad, la única posible de vivir en comunión, no es más que un espejismo. Estamos solos y persistir en el deseo del otro es un absurdo que, sin embargo, debemos vivir y defender.

Cabe preguntarse ¿por qué no el silencio? ¿por que insistir en callar con palabras aquello que no se apaga sino con la muerte?

El silencio nos conmina a no decir nada más, a mirar nuestros gestos y encontrar en su inutilidad aquella belleza tan propia de las ofrendas y sacrificios. Es entender que con palabras nada se cura, tan solo se adormece.

El mito dice que Dios creo el mundo a través de las palabras. ¿Por qué no el silencio? Quizá no haya mejor sustituto de la muerte para huir de él.

Creación, dulce epitafio

2006-11-30T22:09:00.000-03:00

Hay pocas formas de superar el estancamiento que supone vivir en la desadaptación, en el dolor o la neurosis. La alienación es el signo de los tiempos pero, como toda experiencia, también es una posibilidad. Divisarla a simple vista no es fácil. En la decadencia diaria, muchos terminamos aferrándonos a lo primero que lanzan las circunstancias para lograr la salvación. A veces a recursos espurios: hay quienes se enorgullecen de sus automóviles, de sus viajes, de sus lujos, de toda la superficialidad que el sistema brinda a destajo para tapar los orificios que produce su propia vacuidad. Otros resucitan antiguos fantasmas, reinventan viejas mitologías, otros a la religión y al dios cuyo cadáver aún flota en la absinta decimonónica. Pero hay un sólo recurso que merece unas palabras: la creación.

En mi opinión la vida no tiene sentido[1]. Y ante semejante aserto no hay ninguna salida ya que la muerte no es tampoco una respuesta. Oscura paradoja. Como decía Cioran “sólo se suicidan los optimistas, los optimistas que ya no logran serlo. Los demás, no teniendo ninguna razón para vivir, ¿por qué la tendrían para morir?”. Pero curiosamente el sinsentido es de tal entidad que busca una manifestación con apariencia de sentido, que lo expone, lo desnuda, lo atraviesa. Y esa experiencia, ese abrazo al vacío es la creación[2]. Nada pone en evidencia la tragedia humana: que el dolor siga manifestándose, que la belleza y lo conmovedor esté engarzado a lo finito, a lo mortal, y no obstante sigue reproduciéndose. Esa tragedia sólo sigue siendo posible con la vida y su destino ineludible. La creación en sí misma lograr aguijonear lo vano de toda certidumbre. La creación es el más sabroso pan de la vida y de la humanidad. La creación que es sinónimo de amor y entrega, que sabiéndose inútil e intrascendente, es capaz de soportar el mareo ante el abismo. No hay lugar a dudas: la vida siempre engendra más vida. Sólo en la creación artística, social, humana, en la lucha interna y externa por proyectarla es posible superar el estancamiento. El pesimismo no debe ser capaz de desbordarnos porque sería negar la paradoja. La contradicción es la razón. El choque es su lema.

Sólo la actividad creadora merece unas palabras para admirarla porque nos pone contra nuestros propios cuerpos muertos. Y la mejor manera de perpetuarla es no sucumbir ante el odio. Odiar es rendirse, es huir, es someterse. Contra el odio se libra una lucha a muerte día tras día[3]. Porque el hombre no es bueno ni malo sino contradictorio[4]. Los pesimistas dicen que el mundo es una mierda para justificar su propia decadencia. No: el mundo es la mierda que hemos construido y no tenemos por qué convertirnos en sus moscas. Allí reside la paradoja y la tragedia, las melodías de ese canto que es épico: luchar por la vida aunque sepamos que vamos a morir.

[1] Dicho de otro modo, no creo que exista un sentido trascendente de la vida humana. También creo que el sentido personal es falso, aunque pueda resultar terapéuticamente recomendado encontrarlo (en eso se basa la logoterapia).

[2] Puede parecer incoherente, por eso hablo de una apariencia de sentido. Es más bien una manifestación de la vida, no un sentido. Darle el carácter de sentido sería contaminar la actividad creadora con el deseo de un fin, volverlo la excusa de un propósito aún mayor, reduciendo sus potencialidades. No quiero aludir con ello a la vieja postura del "arte por el arte" sino al deseo de desligarlo del desesperado afán de sentido (casi siempre utilitario) que limita a la hora de crear. Por otra parte el concepto de creación merece una aclaración que espero hacerla en otro texto.

[3] El odio es el hijo indeseado del dolor. Es el sentimiento terrible del rencor y la destrucción. Siempre es un sentimiento autodestructivo y que peregrina a diario hasta las puertas de nuestra ermita.

[4] El carácter contradictorio del hombre no obsta a que intentemos superar su faceta destructiva, que si bien no cederá en su totalidad (la perfección no es cualidad humana) si puede serlo en alto grado. No puede ser usada como excusa (como lo es la afirmación de que los hombres son malos por naturaleza) para continuar con formas inhumanas y destructivas de relacionarnos. Tampoco para eludir una discusión sobre el hombre y su “naturaleza”.

El enano

2006-11-24T18:24:00.000-03:00

Nota: Este cuento lo escribí hace unos siete años. Con él obtuve el segundo lugar en un concurso de cuentos organizado por la Dirección de Servicios Estudiantiles de la Universidad de Concepción el año 2003.

Cuando se bajó la vieja que iba en el primer asiento, el chofer subió el volumen de la radio. Una cumbia pegajosa invadió todo el microbús. Entonces el enano no resistió más. No bastaba mirarla por el espejo del chofer, tenía que asomarse a verla de frente, por lo que se paró sobre el asiento y con los brazos apoyados en el respaldo llamó a la muchacha que iba sentada dos puestos mas atrás. Eran los únicos pasajeros que quedaban.

- Ven, ven un ratito. Te voy a dar algo.

La joven sonrojada ante el llamado no atinó a nada. Permaneció un momento mas en su asiento, pero cuando el enano hizo un ademán de bajarse del asiento y dirigirse hacia ella, quiso ir hacia donde estaba el chofer, pero el enano rápidamente se interpuso en su camino abriendo sus brazos.

- ¡Adonde quiere ir, mi reina!

La muchacha atemorizada corrió hacia la puerta trasera del autobús y tocó el timbre para avisar al chofer, pero éste entonando sus cumbias no le oyó.

- ¡La puerta!- gritó mientras golpeaba la puerta con las manos.

El chofer entonces bajó el volumen de la radio y frenó violentamente. El enano rodó por el pasillo del autobús, pero al instante se puso de pie y corrió tras la joven, la que de un salto bajó del vehículo. El autobús partió de pronto y el enano decidido se lanzó por la puerta, como un verdadero superman, golpeándose fuertemente al caer contra el pavimento.

La muchacha que escapaba corriendo escuchó el impacto y se detuvo. Al observar un bulto botado en la calle se acercó y vio al enano agonizando que gemía como si tratara de decir algo. Con temor lentamente se aproximó más aun y se arrodilló junto a él. El enano con dificultad movió su cabeza destruida para mirar el rostro de ella que apenas se notaba por su largo cabello, sus piernas desnudas, su minifalda que al arrodillarse dejaba ver mucho mas que las rodillas. Con esfuerzo estiró su corto brazo hacia ella, la que creía que él le daría la mano. Sin embargo, la mano del enano no pudo resistir la tentación escondida entre esas piernas, y la muchacha gritó, viéndolo morir cuando su cara parecía soltar una sonrisa.

Cazadores de suicidas

2006-10-10T01:53:00.000-04:00

Un amigo de México me mostró uno de sus cuentos nuevos que narra una historia muy particular. Me contó que se basó en una película gore mexicana de los años ochenta que trata de un grupo de sujetos miembros de una secta satánica que detectaban a personas depresivos, de personalidades frágiles o en situaciones límites, a fin de lograr su suicidio mediante actos premeditados que desconocía la víctima. Su cuento trataba de algo similar pero con algunos cambios. No es protagonizado por una secta satánica sino por un clan de apostadores bizarros que pagan muy bien a quien provoca más suicidios dentro de un plazo de tiempo. Para lograrlos estos apostadores de la muerte se valen de extraños y torcidos métodos. Lo primero es encontrar una víctima: generalmente adolescentes con conflictos existenciales, enfermos de depresión, personas en situaciones críticas (pérdida de un ser querido o en otra situación traumática) y casi siempre conocidos. Aunque también los más avezados escogen como presas a individuos en apariencia normales pero a través de certeros actos de chantaje y extorsión logran ponerlo en situaciones psicológicas límites. Pues bien, ya colocados los ojos en la víctima empiezan a tejer una telaraña en sus vidas a la que las dirigen lentamente: provocan rupturas amorosas, conflictos familiares, exacerban ideas de persecución y autodestrucción, por ejemplo, a través de amenazas contra la víctima o su familia por medio de cartas o llamados telefónicos, o destruyen sus finanzas por medio de fraudes o engaños. La característica más importante de este embaucamiento del futuro suicida para merecer el premio es que debe ser lo que llaman “un golpe limpio”, es decir, jamás llegar a una actuación física como secuestros de la víctima, amenaza directa (por ejemplo, apuntándolo con una pistola) o agresión física contra ella. Un golpe sucio, esto es, en que hay actuación física, o en que se sospecha que la muerte no se deba a suicidio sino a homicidio, no es recompensado. Siempre debe quedar la impresión que el suicidio es consecuencia de los problemas psíquicos del suicida, que si bien hay hechos detonantes no han sido causados voluntariamente por terceros con el fin de obtener su suicidio.

A mi amigo le respondí que su historia estaba bien narrada pero era poco creíble, sobre todo porque para lograr el suicidio debían interactuar un sinfín de variables tanto para provocarlo o como para evitarlo que debía manejar el que pretendía ocasionarlo, lo que a todas luces resultaba imposible. Él me respondió que en una futura revisión del texto iba a desarrollar más la trama, que pese a ser el tema algo extraño iba a tratarlo mejor, porque aún las narraciones más fantasiosas debían ser creíbles.

Mientras aún espero el texto definitivo del cuento, no deja de asombrarme cómo la realidad equipara e incluso supera a la ficción. Por casualidad leo en un diario electrónico que en Japón un grupo de muchachos se fijó como meta lograr el suicidio de uno de sus compañeros a través del acoso escolar (también conocido como “bullying” por su denominación en inglés) lo que finalmente logran con su ahorcamiento. Y más me sorprendió encontrar en un foro denuncias en contra de sujetos que se dedican a acosar a otros aprovechando toda la información que obtienen de ellos en sus páginas web personales, weblogs, fotologs, mensajes en foros, chats y otros medios para así chantajearlos y perjudicarlos. También en la televisión han dado reportajes sobre el tema. Todos somos víctimas potenciales no de caso extremos como el de los suicidas pero si de acoso a través de la exposición en Internet. Cómo para pensarlo dos veces antes de “abrir el corazón” a través de la red.

Campaña por la Inutilidad

2006-09-30T03:20:00.001-04:00

La Vanguardia Antiutilitarista por el Goce, la Ociosidad y la Subversión (V.A.G.O.S.) de la cuál soy el vocero, por decisión “unánime” de su consejo, cuyo único integrante aún vivo soy yo (los demás cayeron en combate), ha decidido emprender una escalada violenta contra el sistema, que ha agudizado su marca mercantilista inundando lo humano y lo divino. Esta escalada, que para atrapar la atención de los moderados también hemos llamado “Campaña por la inutilidad” , espera que quienes estén hartos del mercantilismo, la deshumanización y el pesimismo de diversos sectores interesados y compensados que le hacen el juego a los monopolios de chupasangres que nos chantajean, se sumen al esfuerzo de nuestro grupo para demoler desde sus cimientos este sistema.
Este sistema profita de una cultura del trabajo o más bien, de una cultura de “trabajólicos”, siguiendo las viejas enseñanzas protestantes del culto al trabajo (léase de Max Weber “La ética protestante y el espíritu de capitalismo”) cuyas consecuencias malignas se manifiestan en pérdida de vida familiar, de momento de descanso, esparcimiento y reflexión, de tiempo para amar y regalonear. Ante ello predicamos la realización consciente y revolucionaria de actos inútiles, gestos disarmónicos destinados a interrumpir, aunque sea por momentos, la corriente del mercado que arrastra todo y a todos. Por actos inútiles entendemos aquellos gestos o comportamientos que no persiguen un fin mercantil o utilitario directo, eso es, que no se hacen por plata o para obtener una retribución en bienes o servicios. Entendemos que aún tras gestos en principios gratuitos finalmente el donante o voluntario recibe una satisfacción o retribución, una compensación sicológica, un aminoramiento de su sentimiento de culpa u otros modos de autosatisfacción, y que eso puede ser visto por los pesimistas como otra faceta del mercantilismo (podrían pensar, por ejemplo, que a través de esos medios se evita una visita al psicólogo, y eso es plata a fin de cuenta). Sin embargo, los que acá destacamos son aquellos actos que nacen sin mayor planificación y fuera de toda labor de propaganda mediática (cuantas campañas “voluntarias” no pasan de ser burdos lavados de imagen) ya que nuestra rebeldía pasa precisamente por escapar a la desesperada necesidad de sentido o utilidad, por lo que especialmente rehuimos ser parte de la cadena productiva (que es lo que pretende hoy darle sentido a todas las cosas, y también al ser humano: sólo valemos por lo que producimos).
Basta con estas palabras para echar a andar esta campaña. Porque, conviene aclarar, además de ser un grupo antiutilitario somos reacios al pseudointelectualismo. No se tome esto a mal, no queremos en esto parecernos a los neoliberales que alimentan con su antiintelectualismo sus facetas “simpaticonas” y populistas. Es más bien un rechazo a la teorización vacua. En otras palabras, leemos, tomamos algo de aquí y de allá, trazamos algunas líneas y seguimos, no nos quedamos pegados, somos inútiles ante y para todo. Pensamos ( quizá es un consuelo) como Neruda “Libro, cuando te cierro / abro la vida...” (si, es contradictorio que nos apartemos de los libros citándolos, pero asumimos de antemano esas contradicciones pues son ellas las que nos impulsan a ser cada día más inútiles, más contradictorios. Walt Whitman decía: “¿Que yo me contradigo?./ Pues sí, me contradigo. Y, ¿qué?/ (Yo soy inmenso, contengo multitudes.)”).
Ya, me aparte del punto central por hablar huevadas (mis compañeros vendrán a penarme por esto). Para finalizar, y a modo de ejemplo, incitamos a realizar actos como los siguientes:

Abrazar a la / el primero que se cruce en el camino
Dar un beso a nuestros seres queridos antes de cada comida
Escribir un poema
Caminar para atrás para llegar más rápido
Sentarse en una banca de una plaza esperando la noche
Amar, en todos los sentidos, en todas direcciones
Tomar un microbús cualquiera sin importar el recorrido ni su destino
Creer en Dios
Plantar un libro, escribir un hijo, tener un árbol
Mirar horas y horas a través de las ventanas.
Dárselas de filosofo en estado de ebriedad
Escribir en un blog
Dar las gracias, saludar afectuosamente
Calentar la sopa y no tomársela
No creer en Dios
Apagar la tele antes que ella lo apague a uno
Dar una patada en el culo a los tontos graves (autopatada en su caso)

¡¡VIVA LA REVOLUCION DE LOS INÚTILES!!

Subcomandante Andrés

Patéticos Amaneceres

2006-09-19T01:53:00.000-04:00

Nueva versión de mi página "Patéticos Amaneceres"

Mis poemas en pdf

Estos poemas los escribí entre los años 2000 y 2005. No están unidos temáticamente, son poemas dispersos, simples lagunas de introspección sin mayores pretensiones. Lo une un método quizá, una búsqueda común. Pero nada más.
No son, pues, más que testimonios. Son la historia fragmentada de un proceso. Una historia balbuceada por el condenado, casi una confesión. Un juicio en que el Inquisidor impuso sus penas apenas comenzada: gran parte del proceso es tan sólo un simulacro.
Las audiencias nocturnas (inútil lugar de la defensa) se prolongan por años. El martillo de cierre es un rayo de luz, dónde los amaneceres atestiguan el fracaso.
Una falsa oscuridad atraviesa estos trece poemas. Desnudarse es un acto de valentía doloroso y siniestro. Volcar la mirada hacia el horror de los absurdos, de miserias y torpezas, aquello en lo que precisamente no deseamos reparar. Por eso quizá la noche, donde la vergüenza cede. Pero cuando comienza un nuevo día......

Bajo la dictadura de lo real

2006-06-19T03:18:00.000-04:00

Un intento de rebelión

Si vivir fuera caminar por un sendero recto, sería muy simple saber si vamos bien o mal, si estamos arriba o abajo en el camino, si hay alguien mejor encaminado que nosotros o peor.
Muchas veces vivimos en esa ficción, pero inmediatamente la vida nos enrostra el orgullo y caemos inevitablemente.
Vivimos en la miseria porque de algún modo la necesitamos. La miseria de nuestro ego, nuestros orgullos y envidias, de nuestra autoestima y sus altos y bajos, de odios, miedos y rencores. Algunos realistas y pesimistas señalan que dichos atributos serían esenciales en el hombre y que lejos de evitar esos sentimientos debemos aceptarlos e incluso construir nuestras relaciones basados en ellos. No comparto esas apreciaciones. Si bien el ser miserable se nos presenta a diario en el vivir, su constatación no puede ser pábulo para defenderlo. Es como constatar que todos los días se mata gente y ante ello no nos quedara más que despenalizar el homicidio. Creo que el ser humano no es un ser completo, es devenir, es cambio, no es un ser creado y por ende esas miserias siempre pueden ceder, no al nivel de la perfección pero si al de una mejor convivencia. Y necesitamos de la miseria en cuanto motiva al cambio, lo echa a andar, como a aquella ratita que gira y gira en la rueda de su propio mundo.
Muchas de nuestras miseria nacen del temor. Estamos permanentemente construyendo y reconstruyendo nuestra red de emociones, somos arañas tejiendo y destejiendo nuestro entorno, tratando de asimilarlo, buscando muchas vanamente mundos completos en religiones, sueños o ideologías. Somos incluso capaces de aceptar lo peor con tal que no se nos destroce el mundo. Religiones e ideologías totalitarias apoyadas en postulados patriarcales y restauradoras son ejemplos extremos de esa necesidad de salvación. Necesitamos un piso, una mentira, una fuga, una esperanza. Somos capaces de existir bajo la dictadura de lo real con tal de asirnos a algo. Lo lamentable de todo esto que en este juego del ego, de poseer, de desear y odiar, lastimamos y nos lastimamos. El afán de discriminar, castigar, eliminar o despreciar a otro ser humano nace frecuentemente de la necesidad de autoafirmación, de sentirnos seguros aunque el suelo sean las miserias, al construir nuestro yo indefectiblemente personalizamos lo que odiamos de nosotros o lo que no queremos ver en otros y queremos hacerlos desaparecer.
La realidad no existe para mi, lo que llamamos realidad no es más que aquello que percibimos. Es decir, es constatación de la subjetividad. Por ende, hay una enorme responsabilidad en la manera que construimos la realidad porque está hecha de nuestro lenguaje, de nuestra manera de relacionarnos. No hay nada fuera de nosotros que nos obligue, nada absoluto que nos condene a ser de tal o cual manera.. La realidad ha servido de excusa para defender injusticias, guerras, sufrimientos. Lo Absoluto nos enajena, pues en su defensa somos capaces de muchas contrariedades como matar en nombre de la vida. Si entendemos que lo real es una construcción personal y social basada en la manera de relacionarnos, siempre habrá una posibilidad del error, de aceptar nuevas visiones, de tolerar. Porque más que observadores de ella somos participantes y no dueños de la verdad, esto es, de lo absoluto. Creo que esta perspectiva es la que posibilita de mejor manera la vida en sociedad.
Quizá podría rebatirse que al sostener esto igual me hago parte de una visión absolutista cayendo en el mismo juego de lo que denuncio. Sin embargo, más que poner acento en los fundamentos empíricos o pretender la verdad de lo sostenido me centro en las consecuencias de esta manera de ver y creo que ellas dicen relación con aquellos valores sobre los cuales se erige la sociedad humana como la tolerancia, la libertad y la solidaridad.

Autumnalia

2006-05-31T05:51:00.000-04:00

A Soraya V.

Las hojas caen con el ritmo de una marcha acallada por el rumor de los muertos. Sus colores son los restos del astro derrocado, que ha dejado su calor durmiendo en nuestros cuerpos, calor que no queremos despertar, como aquel secreto que no osamos descubrir para no acabar de desearlo.
Por cada hoja que me roza pido por ti. Deseo para ti el mar abierto, la tierra rota, mis cenizas esparcidas, una lágrima como flor en el pozo de tus ojos, la sangre dulce para trazarla en los contornos de la noche en que moramos.
Rezo bajo el árbol manco de la tempestad, menciono sus tres nombres, sus cuatro almas, sus cinco soles, y amarro en su única rama mis sueños y esperanzas. Es el rito de la desnudez en la estación olvidada.
Gris y sueño, amor y lividez, estamos juntos, tan desamparados......
Las nubes ciñen el viento a sus raíces . La promesa regresa una y otra vez a su estanque: la manda que hicimos junto al fuego, su moneda brilla en el fondo del abismo..
Oh, amor, el sol ha muerto....
Abrázame, llevo el luto dentro de mis venas, y tus manos juntas pueden abrirle el cielo.

Tierras del Encanto

2006-04-23T23:04:00.000-04:00

Un relato-sueño

“Los caminos hacia las tierras del Encanto están hechos de lágrimas” le dijo su maestro. Sin embargo, al oír esas palabras aquella tarde en que se despidió de él, embriagado de ímpetu juvenil y ansioso de aventuras, les restó importancia. Esa tarde besó por última vez a la pequeña Aku, su flor predilecta, una breve mezcla de suave cariño y ardor adolescente. “Te esperaré” le dijo mientras levantaba su vestido en señal de despedida como los hacen las de su pueblo.
Las primeras curvas no fueron problema. El camino hacia el hogar de Mu, su tierra ancestral, al que su maestro llamaba “la tierra del Encanto” nacía a poca distancia del pueblo y era serpenteante en su inicio. Colinas adornadas de margaritas, dalias y rosas daban a sus caminantes un baño de aromas deliciosos. Era irresistible tenderse en el pasto y dejarse llevar por esa extraña mezcla. “Una mujer y la combinación sería perfecta” pensó mientras se hería al tomar una rosa.
Pasaron varios días y el placer inicial dio paso al tedio. Estaba cansado del monótono paisaje, muy de vez en cuando invadido por un ajolote que sacaba su cabeza del agua de las lagunas cercanas. “Ellos deben divertirse más” se decía el caminante con un dejo de tristeza.
Al séptimo día ocurrió algo muy especial. Una procesión venía desde lejos en dirección suya. Todos su integrantes venían vestidos de negro. Encabezaba el grupo una sacerdotisa que llevaba una gran cruz invertida en su manos en cuya cúspide estaba posado un cuervo.
Al llegar frente al caminante se detuvieron. La sacerdotisa le pregunto:
- ¿A dónde vas?
- A la Tierra del Encanto – respondió el joven
- Bah, criatura. ¿No ves que te han engañado? Esa tierra no está hacia donde caminas sino está en tu pueblo. Es el habitáculo de tu amante aquello que buscas. Quién te aconsejó lo hizo únicamente para alejarte de ella.
El muchacho permaneció turbado un momento. La sacerdotisa viendo germinar la desconfianza en él, le aconsejó:
- Hijo, piensa en ti. Nada más absurdo que dejar todo por una fantasía. Allí, junto a tu casa está tu felicidad. Míranos, fuimos en busca de Mu y terminamos marcados por la Muerte. Vuelve, toma a tu novia por esposa y funda tu clan. Lo demás es sólo dolor.
La oscura caravana retomó el pasó y se alejó pronto en dirección al pueblo. Las flores morían quemadas bajo el sordo sonido del tambor mortuorio. Absorto en grises pensamientos, el caminante siguió su marcha.
Al día siguiente llegó a la entrada de un espeso bosque de aspecto siniestro: inmensos árboles de hojas oscuras, con ramas que parecían negros brazos que luego se hundían en el follaje, interminables cantos de chucaos, chotacabras y otras aves que desconocía; crujidos de ramas semejando pasos; el cielo tapizado de ramas que apenas daban espacio a los rayos de luz. Siguió con miedo la marcha, entre los matorrales y la penumbra boscosa. Dormía por breves momentos para avanzar lo más posible. Cuando contaba ya cinco días caminando en el bosque se encontró con una caverna que parecía hundirse en la tierra. Era lo que buscaba: la entrada que lo conduciría a Mu. Frente a ella había una fuente de agua cristalina hacia la que se dirigió. Bebió con placer el agua fresca, pero tras el último sorbo vio reflejado en el agua algo aterrador: seres oscuros mataba a los habitantes de su pueblo y quemaban casas y sembradíos. Un chucao se poso junto a él en la fuente haciéndolo volver en sí. Decidió regresar inmediatamente.
Días después estaba en su pueblo. El paisaje era desolador. Donde antes se levantaban casas y plantas una mancha negra era lo que quedaba. La cruz invertida en el centro le daba un aspecto macabro. El cuervo sobre ella graznó al verlo. A poco caminar se encontró con el cadáver mutilado de su maestro. Corrió entonces hacía donde debía estar la casa de Aku. En medio del humo la divisó y apenas pudo la abrazó. Estaba herida fatalmente.
- Te esperado tanto. Los días parecieron años. Ayer, ayer....
- Ayer llegaron. Lo sé- respondió
- Te buscaba. Creían que ya habías regresado de Mu juntos a los sabios montado en sus naves de estrella. Te querían enfrentar. Enfurecidos al saber que no estabas nos atacaron.- Se calló un momento, lo miró a los ojos y prosiguió.
- El maestro te dejó un mensaje. Dijo que en el fondo de tus recuerdos siempre habitaría y que cuando lo quisieras te daría consejos. Que sólo la llama de Mu y sus sabios podían salvarnos definitivamente. Lo que hagas ahora será en vano si no llegas allá. Nuestras almas te esperarán, en las entrañas de la tierra. La mía arderá allí, como un sol de esmeralda esperando ascender.....
Apenas dicha la última palabra falleció. Su amante la dejó en el suelo, armó una fogata y quemó su cuerpo según la costumbre de su país. Emprendió luego el viaje final a las tierras del Encanto, donde esperaba limpiar su lágrimas y regresar con su pueblo dispuesto a vencer a la Muerte.

Definición

2006-03-10T02:21:00.000-03:00

AMOR: abrir con cuidado la puerta de la pieza para observar la hermosa carita de mi hija durmiendo, alumbrada tímidamente por una lámpara lejana.

Mystic Queen

2006-02-28T16:17:00.000-03:00

"Have you seen the Mystic Queen
Riding in her limousine
Over hills and dales 'til morning...
If you like I'll take you there
Find some colours you can wear
Colour that you've only seen while sleeping."
(Camel, 1973)

No estábamos mirando el cielo sin esperar la recompensa: una dulzura trágica, un recuerdo soñado, un abrazo camino de la soledad, la lluvia nuevamente. En la puerta de los colores, el gris destiló su sangre ácida hasta el mar. El dolor entonces cantó para los dos. Me besaste ardiendo, el llanto nos estremecía y el delirio zozobraba en este amor. Al final, estaba el ancla entumecida, congelada deseándonos llevar al comienzo del abismo, porque desde allí habíamos zarpamos. Vimos entonces llegar la mañana, torpe, hecha trizas, tímida como una flor en la ciudad arrasada. En el puerto esperaba su limosina de luces arcoiris, tu vestido de rosas heridas, y quise tu destino, tu camino y la muerte.

Camel, "The Snow Goose"

2006-02-23T04:26:00.000-03:00

Uno de los discos más hermosos que he oído últimamente. No escucho frecuentemente rock progresivo pero de repente por curiosidad averiguo sobre algunas bandas del estilo y en particular ésta me fascinó. Llegué a Camel porque Mikael Åkerfeldt, el vocalista de Opeth, señaló en una entrevista influencias de algunas bandas progresivas en su música, entre otros, de Camel. Se trata de un grupo británico que inició su trabajo allá por los setentas y que sigue plenamente activo hasta hoy. "The Snow Goose" es uno de sus trabajos más reconocidos y está basado en la novela homónima de Paul Gallico, sobre la historia de Rhayader, un hombre jorobado y deforme que habita un viejo faro en Inglaterra y que se dedica al cuidado de las aves de los pantanos cercanos. Vive en absoluta soledad, dado el rechazo de la gente del pueblo, hasta que conoce a Fritha, una niña quien le lleva un ganso herido para que lo cuide (el ganso de las nieves es una especie de ave migratoria). Comienza entonces una hermosa amistad y una historia emocionante.
El disco se divide en breves temas que retratan los pasajes y personajes más destacados de la novela, de manera que va narrando musicalmente hasta el final de la obra. Un disco altamente recomendable de una de las más importantes bandas de rock progresivo.
Mas información en español sobre Camel:
- http://www.dlsi.ua.es/~inesta/LCDM/Bandas/camel.html
- http://www.alohacriticon.com/alohapoprock/

Vive rápido, muere joven

2006-02-01T00:03:00.000-03:00

“Vive rápido, muere joven y deja un bonito cadáver”

Leía en el diario a un punk comentar tras la muerte de un sujeto en una tocata en Hualpén que los punkies mueren jóvenes. No es una destino tan malo. Pensándolo bien, con el tiempo muchos terminaremos convirtiéndonos en tipos patéticos, amarrados por un sinfín de deberes, achacándole al tiempo nuestras limitaciones, sobrepasados por miles de amarras que nos convierten en correctos ciudadanos de una sociedad de mierda. Pues ¿quién se atreve a seguir sus ímpetus hasta el fin y cumplir lo dicho por Neil Young “mejor arder que consumirse lentamente”?
¿Ideas de un romanticismo barato, dignas de un rockstar de mala muerte aferrado a su último trago antes de caer en el delirium tremens? No: de un sujeto que va por el camino de lo correcto pensando en lo incorrecto, como muchos, con cierta inclinación masoquista y, tal vez, algo egocéntrico.
Si quisiera seguir esas ideas, me quedaría poco tiempo.... y no he vivido tan rápido. Bueno, estos último años un poco, pero a lo mejor siguiendo a las ratas que viviendo más aceleradamente sobreviven más años, termine como algunos de mi familia, viviendo 80 y más años. Mala hierba....
Una vez soñé que moriría a los 27 años. En cierta época pensé que más que una profecía era una orden: debía matarme a dicha edad. Pero creo que si me lo fijara como meta y comenzara a despedirme de mi familia y amigos me sucedería algo parecido a Glen Benton, que gritó a los cuatro vientos que se mataría a los 33 años (la edad de muerte de su odiado Jesús) y al final no cumplió. Bueno, para quienes disfrutan de Deicide, no fue tan malo (¿y quién disfruta de mi? )
También me plantea un conflicto lo de dejar un cadáver bonito. Tendría que someterme a varias operaciones de cirugía plástica antes de morir para así ser un poco bonito, de lo contrario no podría seguir al pie de la letra lo que dice la frase. Y el dinero para las cirugías, el tiempo y trabajo para juntarla...¡pfff!, se me pasaría la vida en ello.
La verdad es mejor dejar al destino, si es que existe, que haga su trabajo: la muerte, desde que nacemos, ya está haciendo lo suyo.

Amor....

2006-01-04T04:13:00.000-03:00

Días hermosos. Las emociones pueden desbordar cualquier intento de expresarlas. Amor, ansia, dulzura, belleza. Amor, si no fuera tan breve la palabra hasta la creería capaz de contenerlas. Ni siquiera he llorado porque creo que si comenzara no me detendría de pura emoción. Estoy feliz. Nada agregaré porque siempre terminaré siendo mezquino y limitado. Y este amor es infinito.

Diálocos: la magia de leer

2005-10-28T18:51:00.000-03:00

Dentro de las cosas hermosas que brinda la lectura está el observar las mágicas relaciones que se establecen entre los textos que permiten descubrir elementos comunes o asombrarse ante pensamientos convergentes o complementarios, reconstruir historias o encontrar sustento a algunas ideas que pueden nacer en el lector. Se presencia entonces un verdadero diálogo entre obras de diversos autores. Por cierto, estos diálogos de locos, o simplemente “diálocos”, se plantean sin quererlos, es decir, sin que uno haya decidido indagar en un tema, sino que simplemente lecturas reciente remiten a otras simultáneas o anteriores y abren espacio a la curiosidad. Por ello lo mágico. Así estos días he estado leyendo cosas tan diversas como “Ni por mar ni por tierra” de Miguel Serrano, “El cielo de esmalte” y “ Las formas del fuego” de José Antonio Ramos Sucre (notable poeta venezolano), un par de ensayos de Armando Uribe reunidos en un mismo libro, titulados “Del fantasma de la sinrazón” y “El secreto de la poesía”, “Pavana del gallo y el arlequín” de Carlos de Rokha, “Destierros y tinieblas “ de Miguel Arteche, algunos artículos de Jorge Teillier. Como se puede apreciar, la mayoría autores chilenos.
Por ejemplo, últimamente he presenciado las siguientes relaciones, quizá algunas descabelladas, pero en fin:
I).En un posteo dejado en este blog que titulé “Leyendo Poesía” expresé que “la poesía exige el silencio y ya sólo ese silencio es difícil en un mundo de bullicio. Es un silencio interior, un volcamiento sensorial hacia el planteamiento poético en afán de aprehender lo que va “mas allá de las palabras” que es lo esencial de la poesía en mi opinión, lo no expresado, lo sugerido con los versos”. Pues bien, lo anterior lo escribí sin haber leído antes el discurso de incorporación a la Academia Chilena de la Lengua de Miguel Arteche, donde con mucho más claridad y tino expresa: “Hemos perdido el silencio. El hombre de nuestros días ya no sabe estar en silencio. Y he aquí, entonces, que se producen las fugas. El hombre sale del planeta y se prepara a iniciar la conquista de su satélite y de los otros puntos avanzados del sistema solar: quiere desaparecer en el espacio cósmico, o buscar algo que se le ha perdido, o iniciar el duelo prometeico con la divinidad. El hombre en fuga, obsesionado por lo sensacional, rechaza la poesía y la oración” (1)
II).En un libro de Jacques Sadoul llamado “El gran arte de la alquimia”, cuya primera edición en español es de 1977, hace un breve repaso de la historia de aquel arte. Al tratar de la alquimia egipcia y alejandrina hace referencia a la famosa “Tabla de Esmeralda” de Hermes Trismegisto señalando: “ En esta Tabla de Esmeralda hallamos los dos grandes principios de la filosofía hermética, a saber, la unidad de la materia (todas las cosas han nacido, por adaptación, de esta cosa única), lo que es un concepto científico que sólo nuestro siglo ha conseguido demostrar, y, por otro lado, la unión del microcosmos (es decir, el hombre) con el macrocosmos (es decir, el Universo), que viene indicada en la frase “Lo que está arriba es igual a lo que está abajo”. Esta doctrina metafísica es el fundamento de la astrología, así como de la alquimia, pero no es admitida por la ciencia moderna, al menos en su actual de progreso”. Sin embargo, al parecer este último principio ha encontrado respaldo en la ciencia actual. Asi Arteche en su conferencia “Algo sobre el arte de la Poesía” (2) comenta: “ Los físicos, que son personas que aman la poesía dicen que “el experimentador no solo observa un hecho, sino que lo altera por el sólo hecho de observarlo”. Un físico, Wheeler, agrega que “debemos reemplazar el término observador por el de participantes” Agreguemos: no miramos el mundo, participamos de él. No estamos solos. Los que creen que están solos no saben que “los que nos rodea, valga la paradoja, somos nosotros”. El microcosmos es lo mismo que el macrocosmos. Esto es lo que plantean los físicos (....) y es mas o menos, lo que le ocurre al poeta. El poeta está ligado a todos, y el poema, además de ser un puente, es otro pequeño mundo que existe porque esta unido con el mundo” Encuentro además en esto cierta correspondencia con cuestiones planteada en “El retorno de los brujos” y algunos ensayos de Mircea Eliade sobre la alquimia. Debo reconocer que la alquimia es un tema que me atrae pero no he podido dedicar el tiempo necesario para investigar con acuciosidad. Me atrae más que la técnica la concepción humana, el alcance espiritual de esta conversión que no es solamente la de metales simples en oro, sino la del hombre en un espíritu superior. Los orígenes de la alquimia entroncan con formas de pensamiento antiquísimo que esconden a su vez aspectos significativos de la mente, del alma del hombre. En este sentido me interesaría leer “Psicología y Alquimia” de C.G. Jung y “Herreros y alquimistas” de Mircea Eliade. Tarea pendiente.
III).En el ensayo de Armando Uribe denominado “El secreto de la poesía” desarrolla la tesis de que la poesía auténtica es un medio entre el inconsciente del poeta (incluyendo el colectivo) y el objeto escrito y oral que es el poema. Para ello hace un repaso breve sobre el tema tratado desde la antigüedad y llega a afirmar que la proporción en que lo inconsciente se presenta sirve para distinguir la buena de la mala poesía. Agrega que la propia técnica del verso es lo que introduce en la forma de poema lo inconsciente reprimido y primordial. De nuevo Arteche afirma, a su vez, que “ del sueño o profundidad de los sueños viene el poema, aunque el poeta no lo sepa; o del oficio, que es lo que permite al poeta terminar su poema definitivo, no importa cuantos cabos sueltos haya anudado. De allí, de esa profundidad, vienen las formas. El poema trae ya su forma; llega viable con su forma; y la peor equivocación que el poeta puede cometer es equivocar la forma, esto es, cambiar la forma que a él venía”(3). Por último, una anécdota que cuenta Teillier sobre Saint- Pol Roux, que colocaba un letrero que decía “el poeta trabaja” cuando se iba a dormir (4)
IV). Jorge Teillier afirmaba que “La poesía actualmente es un acto de rebelión, porque escribir es antiutilitario y, por tanto, antiburgués. Por algo se considera locos a los poetas”. Esto, si no me equivoco, lo leí en “Conversaciones con Jorge Teillier” de Carlos Olivares. (o quizá en un libro que recopilaba entrevistas al poeta titulado “Entrevistas con Jorge Teillier”, no estoy seguro) Leyendo el prólogo de “Elegías” de José Domingo Gómez Rojas, reeditado por la Universidad de Concepción en su serie “Cuadernos Atenea”, en el prólogo Mario Rodriguez nos remite a Michel Foucault y su libro “Vigilar y castigar” donde reflexiona sobre el por qué se sitúan en una misma línea la inutilidad del loco y del poeta dentro del proceso modernizador capitalista, por tratarse “de cuerpos indóciles, improductivos en la eficacia de sus movimientos y en la economía de su organización interna”.Una aclaración: llegué a Domingo Gómez Rojas porque tal es el nombre de la editorial del Taller Literario de Trabajadores “Mano de Obra”, taller en el que participé un par de años (dejé de participar porque de trabajador no tengo nada, si que apenas encuentre pega volveré, si es que me readmiten y becan por supuesto) Un día revisando la Biblioteca de Hualpén me encontré con las Elegías y no pude menos que seguir mi curiosidad. Nota aparte merece la vida y obra de este poeta chileno casi olvidado, aplastado literalmente por las más espurias armas del sistema. Sin embargo, su poesía sobrevivió a las miserias a que fue sometido siendo su voz un signo imborrable de consecuencia.
V). Giacomo Leopardi: Ha sido nombrado en varios de los últimos textos que he leído. Por ejemplo, J.A. Ramos Sucre destacaba en una de sus cartas que lo compararan con este poeta italiano. Por otra parte, en “La Invención de Chile”, libro que recopila cuentos relatos, poemas y notas sobre Chile de grandes autores dela literatura universal que jamás visitaron nuestro país (cuya edición, dicho sea de paso, correspondió a Armando Roa Vial y a Jorge Teillier), aparece una corta nota de Leopardi en que se refiere brevemente a estas tierras. Una verdadera invitación a leer algo más de Leopardi de lo que resumen las enciclopedias.
VI). Una relación algo antojadiza: Cuando leí “Miserere” de J.D. Gómez Rojas (uno de sus poemas más conocido, recogido en varias antologías), sus versos finales (“Y quizá la muerte que nos hiere /también tendrá su muerte. ¡Miserere!”) inmediatamente me recordó a los “Mitos de Cthulhu” de H.P. Lovecraft en su famoso pareado que tendría su origen en el Necronomicón : “Que no hay muerto que yazga eternamente, y con ciertos eones puede morir la muerte”.
VII). Los compañeros del Taller Literario me manifestaron que estas “relaciones mágicas” entre textos llevado por distintos asistente en la sesiones era algo que solía presentarse con determinada frecuencia. En cierta ocasión uno de los reunidos mencionó a Dylan Thomas preguntando si alguien sabía o tenía algo de él y justo en ese momento tenía en mi mochila la “Poesía Entera” de Eduardo Anguita en cuyo prólogo hay una breve cita al poeta inglés.
VIII). En otra sesión, el poeta Omar del Valle leyó en una sesión del taller un artículo de la Revista de Libros de El Mercurio sobre una chilena que fue una verdadera mecenas de importantes artistas en Francia a comienzos del siglo XX. No recuerdo su nombre, pero me acordé de ese artículo a propósito del libro “La invención de Chile” antes citado en que aparece un relato del poeta francés Blaise Cendrars titulado “El santo desconocido” que trata (sin nombrarlo directamente) del conocido Fray Andresito, de cuya historia habría tomado conocimiento de “sus hermosas amigas chilenas” entre las que debe estar aquella dama que lo apoyó precisamente, como señalaba el artículo del diario, durante algún tiempo.
IX). Michel Foucault: Nunca he leído algo de él salvo citas y notas, pero en tres textos sucesivos he encontrado referencias a libros de este autor: en “Chile Actual: Anatomía de un mito” de Tomás Moulian, que estoy empezando a leer; un artículo de María Nieves Alonso sobre Teillier (creo que en Atenea) y en el mencionado prólogo en la nueva edición de las Elegías de J.D. Gómez Rojas. Una invitación a leerlo, como a Georges Bataille y otros autores que tengo pendientes.

Cada lectura abre más espacios de lectura. No creo que un buen lector deba quedar satisfecho con un libro. Si el libro es atrayente y el lector curioso e interesado en el tema o autor, no se saciara con lo leído y buscará más. Además que las referencias a otros textos y autores abren el apetito por esas obras. Una de las cosas que me duele es no ser constante y sistemático en mis lecturas. Diversas razones: mis estudios, mis deberes, falta de dinero para comprar libros, pero también mi desidia. De repente no soy constante, no persisto lo suficiente. Debo reconocer que soy flojo, pero la fuerza de las circunstancias, a lo mejor los años y cierta madurez, me están obligando a salir de la abulia. No pretendo, por cierto, volverme sabio o convertirme en ratón de biblioteca ni adoptar poses seudointelectualoides. La real sabiduría y amor está fuera de los libros, no cabe duda. Pero eso no quita que los libros sean parte importante de mi manera de vivir, no son mi vida pero me ayudan, como tantas otras cosas, a sobrellevar su faceta menos encantadora.

(1)Publicado en Revista Ercilla, 15 de Julio de 1964.
(2)(3)Conferencia dictada en el Ateneo de Santiago, 1994.
(4)Espejismo y realidades de la poesía chilena actual. En Plan, Santiago, Nº27 (31 de julio de 1968).

La monstrua

2005-10-28T17:18:00.000-03:00

(un breve relato que escribí hace unos días)

Al pararse frente a ese cuadro de Carreño de Miranda quedó perplejo. Desde adentro, una niña obesa lo miraba pasmado. Sus ojos le seguían donde fuere y por mas que mirara a otro lado, esos ojos clavados en el rostro regordete lo espiaban sin piedad. Por unos momentos observó los detalles de la pintura. Sin embargo, pese a ser lo central de la obra, esa jovencita le molestaba y aunque hubiera podido irse sin más, siguió buscando las razones de ese sentimiento.
Al detenerse en su vestido el recuerdo de un lejano tiempo lo empezó a acosar. De pronto apareció en plenitud: un día de campo en la hacienda de sus abuelos. Un día soleado, hermoso. Estaba jugando a la pelota cuando un grito lo desconcertó. Una chancha enorme era llevada por sus tíos y primos para matarla. Recordaba acercarse a ellos y ver el instante preciso en que el animal era degollado. Quedó impactado. Y al volver sobre el cuadro, se sintió avergonzado de relacionar esa situación con ese cuadro que tenía adelante. “El mantel donde comimos ese día era de un género parecido al del vestido” se dijo para engañarse. Siguió mirándolo otro rato y comenzó a pensar en su propia gordura, en las dietas, en la nutricionista y todo cuanto tenía que ver con sus problemas de obesidad. Se sintió ultrajado, asqueroso. “Ojalá llegue el día en que esté de moda estar pasado de kilos” pensó.
Cuando pasó al cuadro de la Monstrua desnuda se sintió ridículo. ¿Cómo unos cuadros podía motivar esos pensamientos, traerle a la memoria cosas de las que justamente en esos instantes quería olvidar? Rió nerviosamente al detenerse en los detalles del cuerpo de la retratada. “¿Seré digno de un cuadro?” se preguntó. Cuando ya caminaba hacia otra pintura se despidió mentalmente de la gordita desnuda e ideó una manera realmente hermosa de recordar esa experiencia: comería en su honor esa noche todo lo que no debía.

Vulgar

2005-10-19T18:11:00.000-03:00

Palabras de un diletante

En lo que escribo no tengo el menor ánimo en reconocer al patán que soy a diario. Ese bastardo y mediocre no merece ni el desprecio. Si escribo es para imaginar, para soñar y ver mis otros rostros, siempre ocultos bajo las sábanas falsas del día. Lo hago volcando mis ojos hacia adentro y ahogándome en el refugio lánguido de la oscuridad. No soy un tipo siempre triste a diario y quienes leen mis textos piensan que soy otro, como si tales mamarrachos no fueran míos. Nadie conoce al otro realmente, siempre hay un océano que nos distancia aunque estemos hechos de las mismas aguas. Es indudable que me valgo de mi experiencia diaria para crear, pero más de las sensaciones que he tenido. Hay una raíz humana en ellas, sin duda, que permiten ligar dos seres en el acervo común del dolor y la esperanza. Pero aún así hay terrenos no descubiertos, maneras de navegar y sumergirse en las corrientes únicas que en sus infinitas combinaciones nos crean y destruyen. Hasta allí llego, sin afán de originalidad aunque si de autenticidad, tarea que no por tan pretendida es fácil de alcanzar. Uso a veces un lenguaje poco común (especialmente en poesía) que linda con lo siútico y el lugar común. Quizá, a lo mejor es solo impresión mía (soy mi peor enemigo). A lo mejor eso agranda la distancia entre mi yo-ordinario y mi yo-seudocreador literario. Pero como dije, es porque aspiro a otra realidad armada de trocitos de la realidad común y no todo los trajes me sirven para el viaje.
Soy, pues, un sujeto absolutamente vulgar, inculto y hasta picante. Me importa un coco, jamás me han gustado las imposturas. Es lo que hay nomás.

Contra los pragmáticos

2005-10-19T18:09:00.000-03:00

(Aclaración inútil: generalmente adopto actitudes defensivas, es un aspecto psicológico importante de mi personalidad, un defecto muchas veces, y que me lleva darle mucha vuelta a las críticas y reflexionar en torno a ellas. Lo siguiente es producto de aquello)

Me pareció curioso que en una entrevista a Teillier por Carlos Olivares ambos señalaran que antiguamente tratar a alguien como pragmático era algo parecido a una ofensa y hoy es una especie de virtud. Lo recuerdo porque es muy frecuente que converse con gente que tiende a cierto pragmatismo o catalogarse de “prácticos” y destaque lo inútil de algunas de mis actividades y posturas u otras que desprecian. Desde tíos hasta amigos. Hoy hay una especie de adoración a todo aquellos que sea productivo, remunerativo. Lo que no da plata es una huevada. El gran hombre de nuestro tiempo es el “emprendedor”. Los “empresaurios” son poco menos que dioses, dignos de ensalzamientos oficial. En lo personal, no estoy ni ahí con tanto pragmatismo y esas estupideces. Trabajaré, sin duda, y tratare de hacer las cosas lo mejor posible. Pero “ni ahí” con andar como loco por juntar más plata que la imprescindible, dármelas de mártir del trabajo para tratar de vivir como rico, ansiar el auto de moda ni cosas parecidas. “Trabajar para vivir y no vivir para trabajar” es mi lema. Valgo primero como persona, no como ente productivo. Deseo vivir en paz, tranquilo, sin mayores vicisitudes en lo económico, como todos. Pero no tengo el menor ánimo de meterme en la vorágine del exitismo, menos de aparentar estupideces, ni pretender ganar sacos de plata (cosa que, en todo caso, aunque lo intentara no lo lograría). Por lo demás, nunca he tenido plata si que no sabría que mierda hacer con ella. Quiero destinar la mayor parte de mi tiempo a compartir con la gente que quiero, leer, escuchar música, no llegar muerto del trabajo y directo a dormir sin antes haber jugado con mi hija. Y no es una cuestión de la edad ni idealismo. Creo que si soy firme en mis decisiones y capaz de elegir correctamente podré llegar a un estado de satisfacción en ese sentido, defendiendo siempre mi derecho al “ocio feliz”. Como pueden apreciarse, desde este punto de vista, soy muy pragmático.

P.D.: Una última idea : siempre he creído que estas posturas pragmáticas son muy acertadas en describir y reproducir la realidad pero no en (re)construirla. (aclaración: no me refiero al pragmatismo filosófico)

Leyendo poesía

2005-10-12T17:49:00.000-03:00

Cuando fui por primera vez a la pequeña biblioteca de Hualpén (comuna en la que actualmente vivo) me asombró su breve pero variada colección de poesía chilena. Debo reconocer que es una de mis asignaturas pendientes a la que lentamente me he abocado estos últimos meses. Omar Cáceres, Romeo Murga, José Domingo Gómez Rojas, Ángel Cruchaga Santa María, Humberto Díaz Casanueva, Alfonso Alcalde, Mahfud Massís, Rolando Cárdenas, Efraín Barquero, Braulio Arenas, Juvencio Valle, Rosamel del Valle, Jorge Teillier, Delia Domínguez, Juan Antonio Massone, Armando Uribe, Miguel Arteche y otros me han acompañado estos días. Debo reconocer que no me he podido detener mucho tiempo en cada uno de ellos, porque el estudio siempre me despierta de un garrotazo de cualquier océano poético en que me sumerja por unos instantes. En el verano volveré a ellos, ojalá me esperen.
Me llamó la atención que muchos de los textos que han pasado por mis manos nadie los había leídos antes que yo pese a estar ya varios años adornando los estantes de la biblioteca. Eso tiene su lado positivo: me he vuelto en el “desvirgador” de muchas de las obras allí depositadas. Pero el otro lado es evidente: se lee poco poesía. ¿Quién lee poesía?
Por cierto académicos y críticos literarios, que si no lo hicieran perderían sus trabajos por negligentes. También los escritores. Pero mi incógnita dice relación con el situado en “la esfera del profano” por usar una terminología penalista, con el ciudadano común y corriente, no dedicado a la literatura. En qué medida la literatura y poesía forma parte de su vida. Es interesante porque la postura que asume el poeta dice relación también con los destinatarios de su mensaje. No tengo una respuesta muy clara para esas interrogantes pero no cabe duda que son muy pocos los lectores.
Quizá algo que aleje a algunos de la poesía es que puede presentársele en ocasiones críptica, como un juego antojadizo de palabras y eso se explica porque hay en la literatura una exigencia el lector en orden a situarse y “creer” en lo planteado mientras las hojas muestran su rostro de lunares y líneas. Si no existe esa actitud sicológica, la ansiada comunicación no es lograda y no se establecerán los lazos de interés que inviten a revisitar los textos. ¿Cómo es posible esa actitud en estos tiempos? La poesía exige el silencio y ya sólo ese silencio es difícil en un mundo de bullicio. Es un silencio interior, un volcamiento sensorial hacia el planteamiento poético en afán de aprehender lo que va “mas allá de las palabras” que es lo esencial de la poesía en mi opinión, lo no expresado, lo sugerido con los versos. En un mundo de los visual, de lo tangiblemente visual (ni siquiera de lo imaginado) sin duda es un desafío. Que unas pocas palabras esparcidas en una hoja compitan, por ejemplo, con la “caja idiota” ( que de idiota no tiene nada pues está al servicio del poder fáctico) parece una lucha de David contra Goliat. Pero he ahí un primer asunto: no hay que plantearlo como competencia con otras formas de expresión o incomunicación. La cuestión se presenta en cómo se entiende dicha obra humana como necesaria, sin caer en falsos mesianismos. La poesía jamás ha dado de comer, ni siquiera a sus autores. Sin embargo, creo yo, apunta a algo esencial: el alma humana, su sentir, las cuerdas de lo inasible a las que se asoma como un niño, las manifestaciones de su asombro ante los secretos que descubre. Y ella se vale del lenguaje y lo sublima, lo convierte en elemento de comunión aún mas profunda. Hay una raíz intensamente humana en la expresión poética que la hace fecunda. Es ahondar en los terrenos básicos, lo que excede a las estructuras y deja un sabor dulce, como el fruto que nos abruma con recuerdos de veranos que nunca habitamos por completo y que están ahí, en el reverso de las luces, en las llagas duraderas de lo que fuimos y aún somos.

El método de Bello

2005-10-05T17:21:00.000-04:00

A propósito del aniversario del Código Civil chileno

Se cumplen 150 años del Código Civil chileno. No escribiré sobre su génesis, fuentes, sus cambios a través de los años y demás temas doctrinarios pues a ellos se consagran con más tino juristas especializados en conferencias, seminarios y charlas realizadas a propósito de la fecha. Me detendré en un “mito urbano” del que supe en una clase de derecho civil de boca de un destacado profesor del ramo. Entre clasificaciones de los bienes, de las obligaciones y teoría del acto jurídico este profesor era dado a contar de sus problemas personales, su origen latifundista, su opinión política, pero sobre todo tallas y chistes. Por eso muy bien un amigo hablaba del “café concert” para referirse a sus clases. Un día nos contó de un hecho algo desconocido de la vida del autor del Código Civil, Andrés Bello. Según el profesor, en cierto ocasión su mujer entró sorpresivamente a la oficina de su marido y se encontró con un hecho que la impactó: su marido de pié y su secretaria arrodillada ante él en flagrante felación. “Fue sorprendido en situación clintoniana” expresó el profesor desatando la carcajada de los alumnos. No tengo idea si se trata de un hecho verídico o no, ni de lo habría ocurrido posteriormente, si su mujer se desmayó, si se integró a la partuza, etc. pero que resulta anecdótico no cabe duda. Bueno, de algún modo tenía que haber obtenido Bello el relax necesario para inspirarse en la redacción del Código Civil.

Cosas Inútiles

2005-10-05T17:06:00.000-04:00

“La poesía actualmente es un acto de rebelión, porque escribir es antiutilitario y, por tanto, antiburgués. Por algo se considera locos a los poetas” Jorge Teillier.

Una vez un amigo me dijo que me dejará de hacer cosas inútiles, refiriéndose a mi afán por escribir poesía y exponerla en mi página. No considero su comentario como desatinado, es más, creo que es el sentir de muchos que ven en esto de escribir algo incomprensible, completamente alejado de la realidad, sin sentido. Creo que en cierta medida tienen razón. El quiebre realidad – poesía es duro, el día a día no es precisamente poético con su lastre de rutina y burocracia enajenante, de carga laboral claramente diseñada para no dejar espacio al pensamiento y en el que al final de la jornada sólo deseas evadirte en la maraña televisiva. La era de la información, con su bombardeo de imágenes y datos, desinforman con su exuberancia ( maneras de desinformar son privar de información, tergiversarla o bombardear con ella). Tiempo para la poesía, para nada. Es llamativo que en Chile se escriba tanta poesía sin embargo no sea lea tanto. Chile, autodenominado (sin mucha originalidad) “país de poetas”. El trabajo de Nicanor Parra en este sentido es interesante, pues está dirigido a quebrar con dicha dicotomía y amplia el espectro poético hacia el lenguaje coloquial. Sin embargo, la poesía de Parra me produce sentimientos contradictorios: admiro su trabajo, su ingenio, su desenfado, su ironía, el traer aires nuevos a la poesía, el trabajo literario tras su obra, sus “artefactos”, etc. Pero a veces su poesía y sobre todo la de algunos de sus malos seguidores me parece “muy de estos tiempos” por llamarlo de algún modo, lo que desde algún punto de vista es positivo (mucha gente hoy se ha acercado a la poesía leyendo a Parra) pero por lo mismo la siento contingente, promotora de un status quo, de un nihilismo en cuanto no aporta “alma” necesaria en tiempos de desesperanza. El escepticismo e ironía postmoderna encuentran eco en gran parte de sus poemas, pero hay nuevas generaciones que desean además rebelarse aunque sea utópicamente de las garras del utilitarismo de la sociedad actual.
En relación con esto último y mi afán por escribir podrían decirme “escribes para sentirte bien, como purga y entonces es servil a tu grado de enajenación” algo así como “¿por qué en vez de escribir mejor vas al psiquiatra?” pero aún esa visión, (que creo parcial) no explica plenamente la opción por ese medio. Me valgo de la poesía como instrumento de mi espíritu, lo que creo legítimo, no del mercantilismo. ¿ Y por qué la poesía? Porque siento una necesidad de lo sagrado, de lo trascendente y el camino poético resulta más cercano a ella. Como hace ya muchos años abandoné conscientemente la religión me vi preso de un escepticismo asfixiante. No estoy para eso. Tampoco aspiro a convertir lo material en mi becerro de oro. Por ello simplemente huyo a través de los versos hacia mi íntimo dolor, lo expongo descarnadamente, mordiendo mi vergüenza, porque quién se expone y muestra sus entrañas es más frágil aún. Detenerse en esa fragilidad en un mundo que vive huyendo de sí puede parecer incomprensible, sin embargo, me es necesario para observar mi raíz humana, mi esencia perenne porque tiene su origen en los albores del hombre, en su ser. Y no en un afán de puro masoquismo, sino de purificación, como los penitentes en busca del éxtasis, de la comunión con lo divino que pervive en el hombre.
Es posible que lo que acabo de expresar sea inútil pero es consustancial con mi manera de ver mi existencia. Como todo hombre de estos tiempos vivo estresado, trato de cumplir mis deberes, también me relajo y vivo momentos de alegría y de tristeza. Pero no me basta con eso, hay siempre algo no resuelto, silenciado día tras día y que me acosa cuando delineo un poema. Mis poemas probablemente carezcan de mayor valor literario pero forman parte de mi visión aunque escribir poesía puede resultar contradictorio con otros ámbitos de mi vida. Pero es mi pequeña rebelión, el objeto final no es la poesía sino más bien ella es el medio del que me sirvo. Si ello es de locos, puede ser: pero está ahí, para bien o para mal, me conduzca al rechazo o a la comprensión, al infierno o a la salvación.
A fin de cuentas “no importa ser buen o mal poeta, escribir buenos o malos versos, sino transformarse en poeta, superar la avería de lo cotidiano, luchar contra el universo que se deshace...” (Teillier). Yo digo humildemente: "en tiempos del abismo bien cabe alumbrar con el calor de unos huesos tendidos al sol, de mi sangre vanamente ennegrecida, con besos lanzados al aire en busca de labios henchidos de viento, aunque se pierdan en la estación de lo tangible esperando su ocaso de estéril dulzura".

Ego creativo, ego destructivo

2005-09-26T14:19:00.000-04:00

Cuando alguien se propone crear lo hace convencido de que su creación se dirige con mas certeza a lo que trata de saciar con ella. Se cree en cierto modo dueño de una verdad (la suya) y está lleno de una gran ansiedad y pasión por verterla en cada uno de los ámbitos de su producción. El ego juega un rol fundamental desde ese punto de vista, en cuanto el creador se convence de que su respuesta a la problemática planteada o a la realidad abordada es una de las más cercanas. Hay un cuestionamiento a su propio ser y la respuesta es afirmativa en cuanto es posible para él la respuesta, no siempre en términos absolutos aunque sí al menos en términos parciales, insuficientes e incluso si su destino posible es el fracaso. Se trata de una real obsesión, el creador se ve cegado por los trozos de verdad que lo acosan diariamente y es compelido a plasmarlo en su objeto de trabajo. En este sentido, este ego consciente que se convierte en orgullo es fundamental para la creatividad y el arte. Por cierto este orgullo encontrará una mejor recepción externa en cuanto sea el resultado de un acercamiento serio, consecuente, sincero, no desde una ignorancia arrogante sino desde un eterno aprendizaje. El creador es un trabajador de su arte.
Sin embargo, el cariz opuesto de aquella aproximación es el de algunos seres que se ciegan ante su obsesión y menosprecian el trabajo paralelo de otro creador. Y muchas veces en el arte se observa choques de egos que suelen ser un aporte a una visión crítica y una discusión pero en niveles bajos se parece más bien a una pelea de perros. “Todos lo caminos llevan a Roma” habría que concluir, pues todo acercamiento a sus verdades puede ser un retazo de respuesta a más de una incógnita ajena, y finalmente de las esenciales: la vida, el amor, la muerte. Dado el carácter único de la existencia de los sujetos, mil vidas anteriores no serían suficientes para saciar el hambre del advenedizo, aunque si remediarla. ¿Cómo cerrarse obcecadamente a las vías diversas, si para otros pueden ser sus gritos ante el silencio incómodo de la soledad? Desde esta mirada, también importante, la valoración artística de la trascendencia de lo obrado es tan rescatable como su propósito terapéutico inmediato ya sea personal y/o colectivo.

El extraño

2005-07-09T19:14:00.000-04:00

Como siempre, era el arquero. Desde pequeño recibió burlas por su cabeza ovalada y sus extremidades desproporcionadas debido a una enfermedad genética padecida también por sus padres. No había tenido una infancia agradable. A la discriminación se agregaba las limitaciones debidas a esas deformaciones físicas. Le costaba caminar, tropezaba constantemente debiendo usar a veces un bastón. Pese a ello se obstinaba en hacer lo que muchos adolescentes hacían y jugar al fútbol era su pasión. Sin embargo, sus compañeros siempre lo dejaban de arquero, dado que en otros puestos era aún mas malo.
Esa vez no era la excepción. Estaba al arco y ya le habían hecho cinco goles. Ante las reprimendas de sus compañeros de equipo, decidió jugársela mas. De pronto recibió un tiro el que únicamente podría alcanzar lanzándose. Así lo hizo, pero además de no atajar el balón se golpeó muy fuerte en el rostro. Puesto que no paraba de sangrar se fue a su casa lo mas rápido que pudo. Se metió al baño y se miró largo rato. Con el golpe se había desprendido un gran trozo de piel. Bajo ella pudo observar una superficie gris brillante. La sangre ya no corría mas. Con temor al principio fue sacándose la piel. La superficie gris fue saliendo a la luz. Imágenes inconexas empezaron entonces a acosarlo: su niñez, los largos viajes de su padre, la rara comida preparada por su madre, las grandes lagunas de largos meses en que al parecer solo durmió, la potente imagen del planeta vista desde el espacio. De pronto se vio con una lucidez aclaradora: tras sacar toda la piel de su cabeza, frente a sí, un ser de piel gris, grandes ojos y desprovisto de orejas lo miraba atónito. Justo en ese momento su madre abrió la puerta del baño y quedó estupefacta. Tras un largo silencio atinó a decir:
- Hijo, tenemos que hablar.

Agua Sacrificial

2005-06-29T19:53:00.000-04:00

No es fácil conseguir el agua sacrificial. Es entregado en cantidades no muy abundantes por la naturaleza lo que hace de su recolección un trabajo difícil. Sin embargo, la dulce recompensa de verterla sobre mi pecho y recobrar con ella mi juventud y mis poderes menguados por la falta de tan delicioso néctar hace de tal tarea un placer indescriptible.
Dado que necesito de grandes cantidades para lograr el pleno efecto, me hago acompañar por mi sirviente, Anti. Es un sujeto de aspecto nauseabundo, bajo, de largas extremidades, que conocí en mis correrías por los bosques australes en busca de una cura para mi enfermedad. Jamás camina junto a mi pero me sigue a prudente distancia para ayudarme si lo requiero.
Nuestro día empieza cuando los faroles abren sus ojos luminosos. Desempolvamos nuestros trajes negros y nos lanzamos a los callejones mas oscuros. Seducir es un arte, en que el estudio minucioso de la persona, de lo que nos puede brindar y como abrir su corazón a nuestras deseos es lo básico antes de empezar. Años de maldición me han dotado además de una perfecta visión nocturna, por lo que divisar en la ciudad el fruto femenino de piel sedosa y pulpa suculenta apto para ser ofrecido me resulta de lo mas natural. Valiéndome de ello escojo mi víctima y la sigo algunas cuadras hasta alcanzarla. Entonces la miro a los ojos y ruego por que me dé lo que busco. Como sólo en muy contadas ocasiones acceden a primeras a mi requerimiento ( mis armas de seducción sólo encuentran inmediato eco en mujeres con un alto sentido del gusto, lo que es poco habitual) llamo a Anti. El las toma en brazos y lleva tranquilamente hasta nuestro refugio. Allí comienza el rito: ambos recorremos el cuerpo de la mujer con nuestras lenguas y miembros hasta el éxtasis. Embriagada de gozo, clama por mas. Es cuando extraigo delicadamente de entre sus piernas el mágico manjar de las hembras en flor. Y cuando ya termina mi dura tarea, dejo a Anti su paga: las posee hasta que finaliza su trance, lejos, muy lejos de dónde ya me dispongo a consumar mi ansiada renovación.

Amortal

2005-06-22T18:36:00.000-04:00

Las primeras palabras la denunciaron. “Te voy a matar” no parecían palabras amistosas. Pero cuando se volvió sobre sus pasos y tomo el arma que había dejado sobre su cama, sentí unos deseos inmensos de violarla. No solo tenía ganas de golpearla y reducirla para evitar que cumpliera su amenaza, deseaba además forzarla al sexo violentamente. La tomé por la cintura pero ella se dio vuelta y puso su arma en mi frente. “Te amo” le dije estúpidamente. Entonces ella cayó desmayada a mis pies. Sabía de balas capaces de atravesarlo todo, de cuchillas, espadas y toda clase de armas absolutamente mortales, aún cuando la víctima se proteja, pero la que acababa de descubrir era aterradora, sacada de un libro de magia o un manual de hechicería. “Te amo” repetí , y me marché.
Cuando llegué a la esquina en la que desembocaba la calle de la casa de mi víctima, vi algo irrisorio. Todos estaban tendidos en el suelo. Todos dormían en extrañas posturas, como si Morfeo los hubiera tocado en plena actividad sin tiempo para acomodarse. Pensé “si ese par de palabras que solté estúpidamente frente a mi amada produjeron tal efecto en ella, quizá la segunda vez....” No, no podía ser. La segunda vez que pronuncié tales palabras no podía provocar tal efecto en toda esa gente. Desesperado regresé a la casa de mi víctima para ver si había vuelto a despertar. Cuando entré al cuarto donde la había dejado, casi morí de la impresión: mi amada, toda llena de sangre, con la pistola entre las piernas, no paraba de gritar “te odio, te odio” . Y cada vez que repetía esa frase escuchaba a alguien caer en las proximidades, como si miles de seres quisieran entrar a la casa y desfallecieran al oír esos gritos atroces . Cuando llegó la noche y había olvidado todo, me aferré a su cuerpo muerto y esperé a que despertara. Mientras los caídos retomaban el paso y se iban sin más, la violé y nunca mas volví a repetir su nombre en mis sueños.

Divina Soledad

2005-06-16T18:54:00.000-04:00

Estaba Dios en la cima de su Conciencia admirando con ojos graves el infinito manto de su creación. En mas de una ocasión se detenía en alguno de sus seres, especialmente en el hombre. Se reía a veces de las interminables elucubraciones humanas relativas a su ser y de vez en cuando se asombraba de la cercanía de las inagotables respuestas. Pero así como en ocasiones le embargaba una risa incontenible, otras lo acosaba una envidia dolorosa. De la humanidad, sus limitaciones, sus vanas esperanzas, sus caminos perdidos, ese sentido trágico que volvía a aquella creatura su favorita. En momentos así se olvidaba de su omnipotencia y fantaseaba con ser uno de ellos. Y cuando volvía en sí, una gran pesadumbre lo abrumaba. Estaba cansado de su trono solitario, de su altar inmortal consagrado a la vanidad, hechos para que las interminables huestes de aduladores y cobardes visitaran su figura como si fuera algo ajeno a ellos. Estaba harto de lo omnipresente e imperecedero. Esos pensamientos lo acosaban cuando decidió volverse humano.
De esta manera fue como llegó a sentir por primera sus ojos arder por la luz, su cuerpo calentarse con la entrega materna y su leche, los pasos por esa tierra dura y pesada, las lágrimas recorrer su rostro. El tiempo fue entregándole y quitándole, amó y odió, deseó hasta el infinito y a veces creyó ver una pregunta contestada entre las nubes que inundaban su cabeza.
Pasaron los años hasta que un escrito absurdo y pretencioso vio aparecer en la cima de su limitación la señal desnuda de su verdad. Su conversión había sido casi completa, hasta se había despojado de las remembranzas sin fin que su raíz celestial le dotaba. Pero las palabras desparramadas en este relato por uno de aquella especie que adoró despejaron los nubarrones que noches enteras lo atormentaron con sus relámpagos vertiginosos. Volvió a recordar su esencia divina, su origen, con el cándido sufrimiento humano de la pérdida, y se sintió traicionado por su soledad.

El arte de la frustración

2005-05-09T17:55:00.000-04:00

(Escuchando el disco “The Sullen Sulcus” de la banda irlandesa Mourning Beloveth)

La búsqueda de lo Absoluto está destinada al fracaso. Como presintiendo la caída final, la expulsión del paraíso de los sueños, la anticipación del dolor empieza a hacer mella en sus náufragos. Y ante el declive final la solitaria muerte de lo vano se acompaña de los acordes negros del exilio. Luego, otra vez el precipicio y el ineluctable suicidio.
El desconsuelo es capaz incluso de volcarnos éticamente hacía su consagración. El consuelo puede volverse nuestra única regla válida y ante él somos capaces de vergonzosas abdicaciones. La mas terrible: la de la náusea del navegante inexperto, del marino de los ángulos torcidos y las brújulas quebradas, con un astrolabio sonriente esperando no orientar.

Un breve nirvana

2005-02-04T01:40:00.000-03:00

Estoy convencido de que si uno es capaz de repetir un rito consistente en frecuentar un mismo lugar, evocar unas mismas sensaciones y a través de ellas unirse a un momento anterior, se puede romper el tiempo. Porque ese momento no es sólo ése, sino el anterior, y el que vendrá, unidos por un punto: mi sensación y yo. Si nada más soy ese momento, sin otra circunstancia que el espacio físico y mi corporeidad y emocionalidad enlazados, pierde sentido toda percepción de cambio, de deterioro, de abandono. En ese segundo climático se es simplemente: no sólo un recuerdo, no sólo un presente, no sólo un presagio, sino todo a la vez. Es la nada desbordando las horas, el frío, la materialidad. La materia (mi cuerpo, el lugar, la sensación) es el medio para alcanzar ese punto. Ya logrado, también son inundados por la nada. Esa nada es la plenitud. Un breve nirvana.

Hoy no quiero estar conmigo

2005-01-18T02:21:00.000-03:00

"Oh, Dios del Desconsuelo, soy tu voz en estas tierras. Color, fulgor de tempestades en irrisorios desencuentros que ahogan su dulzor en las tibia saliva de un amor. Ella, la tierna llaga que pervierte mi sonrisa, se acurruca en el altar, y mis manos indignas la acarician y atormentan. Ella, como un tambor clamando el desvelo de un demonio escondido, toca a mi puerta y rie para verme llorar. Sus senos apuntan a mi cuerpo, sus ojos a mis labios y sus pies a los míos. Estoy muerto ¿ de estos huesos podré armar algún hombre? ¿ de esta carne verde podré moldear un corazón? Necesito serlo, hoy, por un instante, y olvidarme. Hoy no quiero estar conmigo. Deseo perderme en sus heridas, en sus lánguidas columnas que me elevarán nuevamente a ti, en medio de plegarias tejidas de gemidos, sangre y abandono"

Daemon Meridianus

2004-12-14T16:43:00.000-03:00

Este weblog no se para que realmente lo hice. Ya tengo otro, pero en aquel estoy dedicándome a rescatar artículos interesantes que he ido encontrando en internet sobre temas de mi interés. En este quiero poner el resto, cualquier cosa que se me venga a la mente, en especial referencia a bandas musicales que me gustan u otras cosas que se me ocurran.