Conexiones maltrechas

Harto de pantallas, de pronósticos
Esperando esa puerta torcida, ese laberinto desviado,
Esa calle destrozada, las avenidas desahuciadas,
Junto al jardín de quienes se esfuman para siempre, agotados,
Desconecto esas estaciones, esos paraderos y cruces,
Esas miles de palabras deslizadas al unísono, al borde de los ojos,
Como un display interminable, entrecruzando las pestañas
Deseosas de penetrar, de inmiscuirse exactamente.
Bajo el interruptor de ese momento, una muesca en la pared,
Todo se detiene lentamente, un ralentí preciso y neutral
Que siembra por doquier sus estatuas de sombra y hambre
Sus manos agitadas, sus pasadizos que van y vuelven.
Junto a esas especies yo comulgo vanamente,
Un advenedizo en el vacío simulado, en la carretera que cansa
Y desvía su ánimo hacia la misma ciudad.
El placer de la ausencia, el temor de quienes se fugan
En el aposento de los apartados antes del atropello feroz
Del asalto al paraíso que nos develará completamente inermes
Sin voces que acallar, sin latidos, sin palabras…
El viento demarca los sentidos, su flecha se agota,
Los cuadros se suceden contra las paredes plomizas
Carteles y señales, ojos al llegar a la esquina,
Todo en orden para retomar la conexión,
El Leng Tch'e que nos va dibujado, una condena invertida
Que al mismo tiempo nos devora y nos arma.
Esa bestia que lo es todo, alma y cuerpo, beso y mordida,
Alimenta eléctrica nuestra vencida mañana
Prendemos entonces esa luz en la penumbra
Y ahí seguimos, a pesar de todo
Al pie de la misma aldea, bellamente profanada
Descubriendo impúdicamente sus cables desgastados.

Por las calles desterradas

Por las avenidas proscritas, arrancadas de raíz del simulacro

Encadenado transita junto a un hombre su fantasma

Camino a su hogar envilecido, apagado,

Secuestrado entre ciudades en llamas, entre siluetas abandonadas en el fango

Para levantarse de golpe con el sol que todo quema.

Las calles en su profunda paradoja provocada

Que más rápido nos pierden que encaminan hacia brumas

Atestiguan el paso negro del animal dividido, silente,

Relegado en el mar sin fondo de los ahogados.

La mecánica sucia de las llaves, de las aperturas que cierran espacios, rincones,

Y abren sacrificios íntimos en la callada estancia de los fugitivos

No brinda el necesario refugio, la taza caliente, el licor áspero que derrote la cordura.

Entre las paredes de la cocina, donde nadie come sino se espera el hambre

Donde alguien que ya no vive abre ollas y alimenta sueños,

Entre las paredes plagada de souvenirs y baratijas arrancadas de otros mundos

Intentará, como tantos otros que comparten en la noche su pan

Como el cuerpo que reparte generoso su bocado sangriento,

Apaciguar ese alejamiento que muta en horas, segundos agotadores,

Dolorosos momentos que beber tras desgranar los frutos negros del día.

En la lejana experiencia de transitar los propios puentes, las estaciones desmarcadas,

Las plazas abandonadas a la miseria de los vagabundos, que nutren sus famélicas bancas,

Alguien despierta a su destierro, como un golpe repentino en la batalla,

Los edificios a medio derribar se levantan y florecen,

Y solo él sabe, el desterrado, el vital espejismo que describe círculos en su huida

Que todo ha de perecer entre sus manos desbordadas

Y reirá entonces, inundado de recuerdos, de trenes y puertos,

Porque alguna vez caminó allá, tuvo hogar, y atesoró esos rostros como propios.

Maquinaria urbana

Ruedas sobre los hombres alcanzando el cielo

La mujer de Lot entre los declives celestes

Para mecernos en sus cúspides junto a la estatua inacabada

Por el disparo de una visión perpetua.

Divinidades que se entreabren al final de los abismos

Una risa tibia que abre espacio a su mugrienta sed

De roces, de ocasos frustrados, de miradas y desperdicio.

Ciudades abandonadas a su furia carcelaria

Mientras alguien alcanza a su amor de ocasión

Nos reímos entonces y somos impensadamente felices.

El control de las pasiones al alcance de la mano

Mientras todo se nos revela en una imagen fugaz

En el escaparate roto, en las llamas que no arden

Mientras un  improvisado Nerón lanza su grito sobre las barriadas.

Qué más da demorar si está la posibilidad de la cópula

La sed enardeciendo a sus amantes como si toda la vida se gastara en ese único gesto.

No recibiremos a Cristo, no tenemos cómo mirarnos en la oscuridad,

Ebrios, cansados, excitados ante el final de día,

Esperando reanudar mañana esa máquina de sentidos

Esa fugaz pasada por los primeros pasos

Porque todo será por algo, como decimos, convenciéndonos.

Torres derruidas, mansiones invisibles en que los muertos hacen el amor

Como un cliché perfecto para borrachos.

Es una novedad más antes de despedirse de la cordura

De la herida transfixiante que nos marcará anónimamente

Al meternos en el pasadizo de los sueños

Del delito que nos recogerá de su regazo

Para bien de todos sus fantasmas.

Círculos concéntricos

Como el borracho que arrecia contra la lluvia

Seguido por el fantasma de su sed,

Disparando desde la hondura de la tempestad

Sigo la huida como un destino fracturado

Como siluetas instaladas en la mesa, junto al fuego

Esperando la tibieza del cuerpo que les fuera arrebatado.

Despidos, silencio junto al arsenal,

Las guerrillas se alzan en la noche,

Rostros cubiertos se ahogan en el atardecer

Con la sangre ardiendo en los caminos.

Caminamos, círculos tras círculos,

Barricadas ante las cuales ceder segundos,

Porque la avería arrecia y los perros no callan

Ante el hambre monstruosa de las calles agotadas.

Los puertos cerrados,  muelles devorados por el mar,

El tráfico que no cede espacio al cadáver insensible

Que reina en sus estilizadas cadenas.

Santones disfrazados de mendigos se inmolan

Ante la huella que se va difuminando,

Que perdemos y finalmente olvidaremos.

Señales entre puertas, mujeres detenidas, 

La pornografía encubierta de modales, de sombras,

De indiferencia antes de abordar las escaleras,

Ascensores congelados, calles tomadas, indolencia en la trastienda.

Desfilamos ante los círculos, capaces de cercenar en aras de su forma, de su signo programado,

Delineándose en la ansiedad de los transeúntes, en las mutilaciones rutinarias,

En los suaves mecanismos que se esconden en el beso, en el abrazo, en el sexo a medianoche.

Cópula que concluye en si misma, agotada, extirpada de otro horizonte,

En su mundo conjurado a medias con el último gemido antes de desfallecer.

Afuera la rebeldía apaga las llamas, para enarbolar la aurora,

El humo se eleva sobre los muertos que se echan a andar,

Y los rebeldes son capaces de ceder, ante formas inescrutables,

Del círculo ardiente que, en su centro,  contiene todos los mundos.

Ad portas

El puerto, a oscuras, cierras sus brazos sobre ti

Y hoy, puedo decirte, que te amo, a secas, en el horizonte que naufraga,

En el humedal de las calles aciagas, repletas de muertos

Ahogados antes el sol que penetra a tientas desde el infierno que nos ata.

Atravieso con mis dedos el abismo de tu cuerpo desbordado

Nadando hasta la orilla de mis sueños invernales

Mirando como  volcanes nevados esparcen su semilla en un duelo compartido

Una fumarola sobre el estigma de la resignación,

Para decirnos, mirándonos a los ojos,

Que el deseo quiere volcarse sobre este mundo desde el nuestro.

Puerto Montt es una sonrisa a medias entre las distancias que migran

Mientras alguien cierra la puerta, entreabre nuestros sentidos, para aceptarnos en sus huellas:

El placer, ese sabio secreto, esa extraña complicidad que ameniza  la agonía

Y nos acerca al cruce fatal, a las líneas que nos repiten su extraviada contraseña.

Mirando al sur  y sus vestigios no puedo divisarte, tal solo presagiarte, al otro lado de la noche

En las siluetas de las islas, en los senderos perdidos en la encrucijada del mar,

En el vaivén de las olas que se pierden a los pies del mundo

Como un testimonio ciego, ad portas de la consagración.

Mudanzas

No sé lo que no toca la lluvia de agosto,

Los primeros rayos ardientes de la primavera derramada

Esas casas con sus techos de zinc hirviendo en deseo

Las puertas cerradas, las habitaciones clausuradas,

En el verano floreciendo hasta agotar sus semillas.

Cuando el mandala monstruoso nos dibuja equidistantes

Y somos al final del otoño una casa junto al río

Allí en el riachuelo de las ánimas, donde fuimos siempre niños

Agotados de tanto correr, temerosos de la noche que aun no entreabría sus fauces.

Cuando el ciclo atónito no deja de repetir sus viejos mantras

Y los perros persiguen sin saber la sombra del amo que no volverá,

Hasta ese anónimo espesor de latitudes, de bosques asfixiantes,

De ríos grises de honduras terribles, como esposas que apresan sus tierras,

Los volcanes que se vuelcan al cielo mirando la nube que se desdibuja

Y al final del trance la noche oceánica, verde oscura,

De sanguíneas luminiscencias, ahorcándose junto a sus pliegues,

Al único habitáculo funerario, la casa, la que no muda,

La de la mesa larga y gastada, la de los gatos muertos erizados ante la aurora,

La casona de los espejos cubiertos, para que el cadáver no nos lleve de la mano

Hacia su sótano embriagador, negro y funeral.

Es lo que único que no cambiará nunca al que persigue mudar:

Un rito de hogar, cálido, solitario, en torno al mismo fuego.

En las cálidas entrañas de los mecanismos

 Desplazándose contra el curso de la ira

Agotándose en la espera del próxima tren hacia la ruina en dosis

Andando y desandando va la rueda dentada, activando su alma

Despertando como un sol su mecanismo ensangrentado

Para escupirnos sobre las calles, más allá de la línea de producción.

Y así, lentamente, como babosas todavía atravesadas

Por la estaca incierta de la suerte,

Para borrar de golpes en los rostros la marca ruin

El colgajo de ángel, la llave del encierro,

Electrificando sus círculos concéntricos

Para que nadie derribe su ídolo controlado a distancia

Esa careta mortal que termina por pudrirnos antes de nacer.

Y si alguien se detiene, creyendo, burdamente, en el sentido del viento

En la esperanza de la lluvia, en el golpe de dios en el lamento,

Cruda y sensual ensoñación parida en la agonía rutinaria,

Esa misma sucia maquinaria, esa arma obsoleta

Obtendrá sin más que una amenaza, a la sombra del invierno

El anhelado encuentro, la entrega voluntaria,

Ese sacudón de los huesos en el último trago

Pero que no es más que el látigo de la conspiración

El demonio urdiendo su bello dominio en la tarde del hogar

Junto al candor de los niños y la televisión

Al automóvil derrumbado, la mujer deseada,

La ciudad semihundida en su desesperanza

En sus avatares de vieja tumba reencontrada.

Hacia allá miran sus entrañas

Llenas de ojos reventados, manos cercenadas,

Huellas de la tortura que siempre espera a la vuelta de la esquina

En ese hacer y deshacer de tanto querer mirarnos al rostro

Mientras lubricamos sin querer el engranaje

Ese aparatito ruin que no termina de desgastarse

Ni por el grito ahogado de quien se abandona en la soledad del muro

Del beso que encuentra de golpe los tentáculos de la violencia,

El choque horrible entre el deseo y la mutilación,

El desencuentro al atravesar una esquina,

Para encontrarse con la sombra del sol

Esas noches que nos devoran a plena luz del día

Para despojarnos, reciclándonos, de lo que queda de vivo

De lo que fue capaz de sobrevivir a la calle,

A la frustraciones gratuitas, a los placeres furtivos,

Entre las veinte horas y las seis de la madrugada,

Antes de despertar lo suficiente, y así, entre bostezos bestiales

Partir de nuevo a la molienda, al amor heroico de los que mueren in actum

Sin nada mas que un martillo oxidado, para clavarnos a nosotros mismos

A la cruz de la rueda sideral. 

Pintura kármica

Desde el comienzo de este día

En su escuálida añoranza

En su pacto no invocado pero cumplido a fuerza de nombrarlo

En el silencio de una habitación vacía,

En la esperanza del pueblo derruido, del anonimato al llegar a casa

Tras desprenderse de todo, de los espacios recorridos,

De los buses abordados, de los paisajes humanos,

Unos niños riendo en la plaza, una anciana con una sonrisa apagada

Pesquisando la muerte que se le mete por los ojos.

Cruces en la avenida, abrazos en el vacío,

Cuando empieza a llover sobre la ciudad,

Poco a poco extraviando los deudos que sin morir se pudren en la espera.

Cierro la puerta de mi encuentro

Me acomodo frente al enigmático secreto de ese rincón

Mientras mis hijas recorren insaciables el hondo pasaje de sus sueños

Como si el arcoiris de la infancia  no bastara para pintar todos los tonos

En los muros del hogar.

La ventana se entrecruza y la puerta se enciende

y me siento a esperar la noche, gota a gota, sanguínea,

Un latido vago que va derribando los vidrios, las miradas,

Las máquinas demenciales que nos atrapan a sus ritmos.

Así transcurre su figura.

La voz, simbólica, ritual, de las calles desvanecidas

Doblando hacia su mejor propósito:

Perderse entre los hombres, difuminarse contra la neblina

Para simplemente avanzar hacia su destino

Como el irremediable beso de los años, bebiéndose los días.

De Raíz

Te reviso,

Montada en tu candor eléctrico,

En tu sonrisa residual,

Apagando lentamente las luces de las calles,

Asomada a mis cables y hundiéndote en ellos

Como flor y partisana de todas las guerras,

De todos los espacios, de todas las coronas,

Desperdigada entre las máquinas, los vapores,

Las estrellas conquistada antes del sueño, el crepúsculo,

Retocando la espiga pixelada que sembraste en mi recuerdo.

Te avizoro, a veces,

Cuando se cruzan los signos uno junto al otro

Cuando al unísono estoy entre la vida y la muerte

Y de golpe, como un sonido luminoso de otro tiempo

Te examino, abro mi pecho, me despojo del casco de los años

 Y allí duermes, como el quiste que no fui capaz de arrancar,

Como la fruta que madura colonizada por insectos,

Por pequeños criaturas que a su vez nos agobian y calman.

Aleteas junto a mis metales, a mis controles a distancia, a los circuitos del atardecer,

A mis imposturas del alba y noches irrelevantes,

Como un breve sacrificio maquinado desde la eternidad

Para hacer latir mis fierros, para que los esquemas se rompan

Y te asomes en la nueva tierra que debo descifrar.

No solo la fáctica luz de la conexión, la conspiración labrada de ultratumba

Sino también tu sinsabor, tu piel oxidada ha de clavarse,

Tu superficie robada a la vieja alquimia

Que será capaz de atravesar estos caminos, las galaxias,

Estos universos de luz y sombra, la materia muerta

Que se niega a despegar,sin poder jamás borrarte:

Escribí tu nombre en el artificio de los sueños

Y revisé los cambios antes de salvarte, desprovista de todo,

Menos de tu suave brillo, espejismo tecnológico,

A punto de estallar.

Cronología de relámpagos

Sobre la pared de la celda se tatúan uno a uno los segundos

Mientras nubes negras inseminan sus máquinas bastardas.

La humedad ya aguarda en cada sombra abandonada

Por amos que se venden en pedazos a sus bestias.

Relámpagos que agotan sus monedas

En el juego de iluminar

De conectar tentáculos, de unir señales

De romper de golpe los sellos y coserlos nuevamente.

Las gotas delatan la cuenta regresiva,

Al negro esqueleto de la noche que se tiende en los cerros,

El que, sin ver, cargamos sobre los hombros lacerados.

Llueve definitivamente, como una condena,

Concepción se ahoga en el refugio de sus muertos

Y la ciudad nos abandona para siempre, secuestrada por tormentas.

Caminar es un acto de heroísmo ciego,

Contener el aliento contra la espuma del vacío,

Contra los ríos rebelados ante sus cauces marginales

Arremetiendo contra el fuego fatuo

Que, entre risas y lágrimas, alguna vez llamamos hogar.

La Cruz del Sur, fantasma de una fiesta olvidada,

Atraviesa con sus penitentes el muro de su soledad

Y ante el escenario de la espera, todos comulgamos, 

Abrimos la boca para beber de sus gotas,

Cruzando la bruma para abrazarnos ansiosamente,

Huérfanos de la estrella del martirio

Rompiendo el mecanismo que creó para iluminarnos,

Seres extirpados del  cielo de un ocaso,

Como lámparas apagadas del rocío, esperando la sangre que no brotará.

Lagunas siniestras observan el regreso, y los sedientos desbordan los bares,

Abriendo alegremente los párpados de sus miserias

Ante una sombra honda, telúrica, fantasmal

Que ni el sorbo del amado sacrificio podrá menguar.

Cliché de un día desierto

Camino, sin piernas
En el cliché de un día desierto
En la monserga de un equinoccio maldito
En la avenida de las frases inconexas.
Tapizo de arcoíris mis tumbas
Alegría en la podredumbre
Que al solo decirse encierra toda inmundicia
Posible de entregar en códigos arcaicos.
Hablo mientras rezo y recuerdo
Y olvido solo en palabras, solo “olvido”.
Mirando adentro de lo adentro de lo idéntico
Alguien dice que el sol es solo eso, tres letras que iluminan,
Dos ocasiones puede ser tanto las amadas como las perdidas
Que la pausa es un silencio, un dispositivo de ausencias
Y nada puede frente al hambre del gusano y su voz devoradora.
Digo que va sin sombra una mujer por su deriva
Y las tormentas sin cesar de golpe a través y de revés
Porque si no atrapara algo, por decir siquiera algo,
No podría estar frente al lago y su reflejo suicida,
Al tormento de la disgregación, de su coraza turbia y bautismal.
Digo lo que una frase escuda en un beso subyugado
En la apariencia de un paseo fatuo por la ciudad
Las imágenes descolocadas de una vida siempre artificial
Y por eso capaz de oxidar de temor los cables y la carne.
Por eso llamo y obscenamente requiero torturar el tiempo de los signos
Para acurrucarme junto a ellos como el horror a su víctima
Y esperar la bendición del silencio inenarrable
Al final de la tarde, junto al cliché de un día abandonado.

El oasis de los redimidos

Escucho desgarrarse el íntimo velo del desierto
Ese mundo opuesto que jamás se pronuncia
Esa travesía por el propio camino y que no arrecia
A la vera de los párpados que lo nombran y sueñan.
A sus pies, los giróvagos marchan entre los bosques ausentes
La noche busca testigos para su luna hecha trizas
Con santos emergiendo a su encuentro aun martirizados.
La basmala anuncia el comienzo del peregrinaje
Los fantasmas se despiden de sus carnes putrefactas
Y los místicos degollados aspiran a su coronación.
Ritos secretos del placer, coronas de cilicio
Látigos que dibujan suaves heridas entre la arena de todas las ausencias
En una promesa incumplida contra la vaciedad de los presagios.
Los ángeles del último cielo escapan de sus sangrientas cadenas
Los espejos asoman resquebrajados contra la silueta del sol
Y allí, frente a toda esa inmensidad degenerada,
Solo queda el espíritu de los torturados, de los consumidos por la espera
Por la crucifixión de sus hijos, por la profanación de sus sellos
Porque cuando nada quede en el cementerio de recuerdos
Cuando la esterilidad de los símbolos solo deje una palabra pronunciada a medias
Los dioses de la sequía hablarán con los desconsolados,
Con los profetas que aún cuelgan de los árboles de sus ofrendas
Con la multitud ahogada contra la piedra de los augurios,
El encuentro terminal
Que perdonará a sus deudos como un secreto pervertido
Que libera a quien lo porta del beso de la unción.

Fruto Envenenado

Abandonado
Rodeado de figuras empaladas
Admiro el tumor de tu belleza.
Porque entre todos los restos nauseabundos
Solo tus labios mutilados
Vuelven hermoso lo terrible:
Las entrañas miserables desperdigadas por las noches,
La pus que ahoga los caminos
En su perpetuo vaho sepulcral
En su masacre cotidiana.
Porque solo tu cicatriz
Abre sus ojos hacia el abismo
Y allí, asomada ante su hondura
Se marcan sin decencia las heridas.
Porque cada cual arrastra sus puñales
Con la espalda acribillada
Y el corazón podrido entre las manos.
Porque los años pasan
Y la sangre estérilmente vertida luego pierde su sabor.
Al término queda únicamente
La huella agónica
Del rito alguna vez atesorado
Dejando cercenados sus ídolos en el suelo.
Porque al cerrar el horizonte
En la pesadilla de la resurrección
Solo el espejismo, entrevisto ante las muertes,
Puede decirnos al oído:
“Fuiste mi testigo
Y ni todos los días desgajados de tus horas
Pagará tu liberación por míseros instantes
De la ineluctable maldición”.

El revés de los símbolos

El cielo esconde su silueta
Mujeres arrodilladas vuelven al Padre
Y su demonio sabe por qué, por qué caminos
Han trazado su búsqueda en las noches.
La pieza se entreabre
Escapan los cuerpos anudados a las sábanas
Y allí tienes las nubes abrazadas
Amándose sanguinolentas en un abrir y cerrar de ojos
Entumecidas en el atardecer lento de nuestras reliquias.
Yo he amado, he desfilado ante el Calvario
He mirado de revés los símbolos, he escuchado las llamadas
Y he atendido cada gesto profano
Que alguna llave ha abierto para mi en la tempestad.
Y aun así se esconden los anversos, las caras desgarradas
Los senderos entre los crucifijos y los monstruos de sus moradores
Y los ángeles que se desperdician al fondo de los pozos
Ahogados en la podredumbre de un día repetido.
Oh, no hay pérdida, no hay retiro, asilo ni partida
Como ese círculo de abominación triturando almas
Arrastrándose entre los juzgadores y los santos
Entre todos los corrompidos y sus hijos
Porque nadie sabe quién es juzgado
Y levanta el martillo al terminar.
Nadie conoce su verdugo
Hasta que su sangre se fuga entre sus pies
Para volver a correr hacia la cumbre.
Si, constreñidos, enfermos, impotentes,
No hay voces que oír antes de callar
Sólo un retazo, una pista del revés del cielo reencontrado
Perfilando su mazo, cediendo ante la muerte
Para cerrar la fiesta terrible del amanecer ante su tumba.

La iglesia de piedra

Cobquecura, Chile

Perpetuando los surcos
de la helada noche desplegada en los párpados
robando a la tierra rastros milagrosos
ánimas entre las olas y los muertos
yendo y viniendo sobre sí mismos
como el regreso del padre a su guarida solitaria.

Porque con la venia del señor
sus vidas fueron cercenadas
y abierto nuevos surcos, nuevas figuras en las rocas.

Y el peregrino que arrecia con la alta marea
bajo los espinos y el sol de medianoche
contra el silencio y el abandono
de los diversos círculos que cierran las aguas:

al fondo, al fondo de las marcas
niños, hombres y mujeres devorados
sombras contra los túneles de sombras
peces dibujando cruces, fantasmas persignándose
en el reflejo salado de su espejo,

los caminos que se fugan a la profundidad del mar
abriéndose paso entre las frías rocas
como el último suspiro
del entumecedor abrazo de la madre en su hogar abandonado.

El pais de las certezas

¿Tenían forma estas paredes
Antes de la fuga de tu cuerpo?
¿Y sus calles mezclaban debidamente la tierra
Con el trazo de espejo que tu suerte esculpió?
Dios, no nos acompañes, le dijimos.
Agitados entre microbuses y carruajes
La luz serpenteaba como pámpano en la bruma
Yo me escondí de ti y la isla naufragó
Desconsolada contra un mar de desterrados.
La población siempre aguarda, sus calles sucias
Su temor mezclado del vino de la fiesta
El río muerto que algunos aun llaman Andalién
Y que poco antes fue Mapocho, Rahue o El Leteo, que más da.
Siempre los cadáveres se avizoran al despegar la tarde
Y los peces esparcen su semilla afrodisíaca
Bajo los sauces matutinos.
No lo esperemos, no nos llevará su corriente a ningún reino
Ni su huella marca el signo de algún ángel.
La bella Kalapa existía frente a tus ojos
Y yo la vi palidecer, sanguinolenta, ante las cruces.
Fuego, sagrado fuego fatuo de las calles
Los pasajes mugrientos que nos regresan el alma
Los pasadizos y plazas vacías, los niños ahorcados en sus cimas
Las aves cazadas, los edificios, los terribles y grises edificios.
Esperemos algo más de esta guarida, de este refugio al fin del mundo
Porque no habrá para mi más consuelo que sus ruinas
Y la alegría del viento marino, y esta risa, y tus juegos de infancia.

Sin corazón

Ayer desperté sin corazón
Asomado a mi brazo, retorcido en mis entrañas
Y mi boca hablaba sin hablar, de muchas cosas sin palabras, mudas,
Mientras mis ojos se perdían en lo profundo
En el profundo nudo de su desnudez.
Tenía el ligero presentimiento de haberlo vivido antes
Cuando tomé sin más mis brazos caídos
Mordí mi oreja y lamí mi frente
Pero después de caminar sobre mis ancas caí
Caí precipitadamente sobre la calle, en pozos sin fin ni principio.
Cerré todos los poros abiertos como grifos
Lancé mis agallas al mar para que regresaran a mi bilis
Y dios sabrá porque lo hice, lancé mi genitales al aire
esparciendo su semilla por el mundo.
Descubrí cuan importante es la armadura
Cuanto sentido tiene el hueso en la carne, la carne en la piel
Cuanta fuerza tiene la piel como límite arbitrario
Entre los muchos senderos que pueblan la tierra.
Pliegues de venas se intentaban arrancar
La sangre pintaba de negro los salones engalanados
Y al final del día, al final de esa migaja del tiempo
Desplegué todas mis alas endiabladas y con el pellejo a cuesta
Volé, despegué como un gusano alado, un murciélago sarnoso
Con nada más que un vacío de aire envenenado
Que había pujado largamente por salir.

Dedicación Exclusiva

En definitiva
No se trata de cegar completamente las ventanas
De despedirse sin más del cerebro y sus recovecos
Sino consumirse de modo absoluto y abstracto
Por unos momentos siquiera
En detrimento de todo menos de la vitalidad.
Porque si llegara el fin de día,
Si se cerniera la noche como un sucio manto deshauciante
Apesadumbrado, colérico como un retroceso
Pues bien acabaría todo por el suelo sin venderse.
Mas bien se trata de caminar un túnel, sin luz ni sombra
Asomarse a veces al espejo, eso si, quien no,
Pero nada más, ni respirar ni pensar
Planificar si, para después de muerto
Para después de la resurrección
Cuando por fin sea posible exhalar y reírse un poco del trajín,
Antes que vuelva, eso si, recordarlo,
Que ha de volver, si que mejor
Aprovechar los segundos.

Petrificados

Corramos, aún petrificados,
La muerte nos esquiva en la ciudad,
Los vehículos palidecen agobiados,
Las calles se entrecruzan sin remedio,
Las plazas nutren la siembra de los juegos
De los niños que no brotan.
De la mano, atascados en el tránsito
De figuras ya atadas, de simulacros
De un fuego que no arde pero quema
Hasta cosechar rabiosa sus cenizas.
Ya no hay parques, ni árboles sacralizados,
Tampoco llanto que alimente la pérdida inhumana
La ciudad ha tendido sus encantos
Y nos ha encadenado a sus rincones.
Pero hoy, sólo hoy
Puedo decirte al oído
Tras la próxima esquina, salvajemente,
Allí donde nos cruzamos sin conocernos
Asomados entre la lluvia de los años,
Una canción a medio hacer,
Esa melodía que viene y viene y no se atreve a nada
Esa que dice en su ingenua necesidad
Que si alguna certeza he de tener
Ha de ser tu sonrisa esparciendo su verdad
Pontificando en tu nombre como un simulacro de ese cielo
Que no nos recibirá con lágrimas
Porque la maldición nos seguirá, como cantara Kavafis,
Y mas allá de la certidumbre de la vida
Estarán estas misma sombras,
Estos laberintos de piedras, estas mismas calles.

En paz

Párpados cubriendo la ceguera noctámbula
Su hondura de calor tibio, imitando una caricia
El alimento de los saurios que en sus cavernas duermen
Esperando otra estrella, la partida de las bestias.
Ángeles cercenados se aferran a los huesos
Alguien vela a cada muerto en la ciudad
Porque nadie merece en el frío nocturno el desconsuelo
Sanguíneo a veces, rociando sus huellas dolorosas
¿quién no necesita esa paz terrible
astillada de esperanzas ahogadas, enjauladas en su ensoñación?
Besa a quien no lo merezca, a quien reniegue de tu sangre
Humíllate ante el ídolo de tus enemigos, acaricia hasta la última herida
Cuando su vaso derrame transparencia
Cuando no sea capaz de contener otra gota de lluvia
Entonces los rayos diamantinos de su cadáver iluminarán.
Sólo cuando el ojo sangre el color de sus visiones
Cuando la cordura pierda toda sensatez
Entonces brotará la paz de los moribundos
La eternidad del desalojo cubierta de nieve negra.
Los suspiros tendrás su corona al final de la calle
En el pasadizo hacia la bruma, sendero fatal,
Callejón hacia la inmovilidad fría y plena
Donde ya no importa la muerte o la vida que de ella pende.
Paz de ausencia de desvelos, latidos que despeguen de los pechos,
Pequeños temblores que apagan su obsesión
Solo un dios podría acallar a todos ellos,
Solo la paz no esperaría jamás una respuesta.
Sólo paz al final de los témpanos
Cubriendo de plata a sus sombríos habitantes.